第192章 假八角事件，一鍋肉的代價
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第192章 假八角事件，一鍋肉的代價
幾日後。
石頭拉開香料櫃的木門，指尖撥過一排排紙包和布袋，摸到八角那袋子，抓了一把出來。他習慣性地撚起兩顆擱到鼻子底下，吸了一口氣。
眉頭動了一下。
味兒有點悶。不是那種甜絲絲、暖烘烘的茴香味，像是隔了一層什麽東西。
他沒多想。昨天下雨，香料受了點潮也正常。
手一松，八角落進了咕嘟冒泡的鹵鍋裏。
竈膛的火舔著鍋底，鹵湯翻滾，五花肉和豬頭在醬色的湯裏沈沈浮浮。滿後廚都是鹵香，蓋過了別的味道。
一個鐘頭。
石頭揭蓋的時候，蒸汽撲了滿臉。他拿袖子擦了一把眼前的霧氣，低頭往鍋裏看——湯色沒問題，醬紅透亮，豬頭皮鹵得起了褶皺，拿筷子一戳，肉顫巍巍地晃。
但他鼻子裏多了一股東西。
不對勁。鹵湯的香氣底下壓著一絲發悶的苦，像樟木箱子放久了的那種味。不是八角該有的。
他舀了一勺湯，吹了吹，送進嘴裏。
舌根發麻。
石頭的臉一下子僵住了。他把竈膛裏的柴往外抽了兩根，火壓到最小，鍋底只剩細碎的咕嘟聲。
他從湯裏撈出幾顆八角，瀝幹了擱在案板上，拿指甲掰開。
瓣數不對。
正經八角是八個瓣，偶爾有九瓣的，瓣尖圓潤飽滿，顏色紅棕發亮，掰開來芯子裏頭是甜的。案板上這幾顆，有的十個瓣，有的十一個瓣，瓣尖細長，末梢帶著個小鉤子，顏色發暗發灰，湊近了聞，一股子沖鼻的樟腦味躥上來。
石頭的手停在案板邊沿，死死捏著那幾顆碎渣。
他沒吭聲，轉身拿了個大鋁盆，把鹵鍋裏的肉一塊一塊撈出來。五花肉十二斤，豬頭一副，碼在盆裏摞得冒尖。
肉撈完了，他把盆擱在案板上，站在竈臺前頭，沒動。
後廚裏只有竈膛裏炭火偶爾崩出的一聲輕響。
采購是幫廚小周跑的。石頭列了單子，小周一早騎自行車去集市買回來的。小周進店才兩個月，手腳勤快，讓幹什麽幹什麽，就是經驗淺。集市上那些散裝香料論斤稱，攤子上真假摻在一起堆著賣，瓣尖、顏色、氣味——外行人哪裏分得出。
石頭盯著案板上那幾顆掰開的莽草，喉結動了一下。
趙紅梅是中午回來的。
她一腳邁進後廚，鼻子先動了一下。鹵湯的味兒不對，悶悶的，像是在屋裏憋了幾天似的散不出來。
她掃了一眼竈臺。鹵鍋刷幹凈了擱在一邊，竈膛的火滅了。案板上碼著十二斤五花肉和一副豬頭，油光還在，但顏色不夠亮。
石頭站在案板邊上，手裏攥著幾顆東西。
趙紅梅走過去，看了一眼。
“莽草。”
聲音很平。
石頭低著頭，下巴幾乎貼到胸口：“小周從集市上買的散裝貨，真假摻一起，他沒分出來。”
他停了一下。
“是我沒在驗貨的時候把住關。”
趙紅梅沒接這個話。她從石頭手裏拿過一顆假八角，擱到鼻子底下聞了兩秒。樟腦味沖得她皺了皺眉。
她把那顆莽草扔進了墻角的垃圾桶。
走到鹵鍋邊上，她拿手指在鍋壁內側蹭了一下，指尖撚了撚，湊近聞。
“這鍋湯還能用嗎？”
石頭沈默了兩秒。嘴唇抿得很緊。
“莽草的味道已經滲進去了。湯底廢了。”
趙紅梅點了一下頭。
“肉呢？”
石頭的聲音更低了，像是從嗓子眼兒裏硬擠出來的：“鹵了一個鐘頭……味道已經串了。”
“倒掉。”
石頭端著那盆肉往後院走。
十二斤五花肉，一副豬頭。盆沈得手腕酸，油脂的餘溫透過鋁盆燙著掌心。
後院的垃圾桶是半人高的鐵皮桶，桶蓋掀開，裏頭還有早上擇下來的爛菜葉子。
他站在桶前頭，沒動。
這些肉夠午市四桌的鹵肉拼盤。每桌鹵肉拼盤賣六塊錢，四桌就是二十四。再算上肉的成本、香料的成本，這一倒，三十塊不止。
石頭端著盆，手臂繃著青筋。
但他知道師父不會改口。
盆往前一傾。肉塊帶著醬色的湯汁嘩啦砸進鐵皮桶裏，濺出來的汁水沾在他圍裙下擺。
他把空盆翻過來，在桶沿上磕了兩下，最後一塊粘在盆底的豬頭皮掉下去了。
回到後廚的時候，趙紅梅已經把鹵鍋涮幹凈了，重新架上竈，添了清水。竈膛裏新塞的柴劈啪響著，火苗舔上鍋底。
她蹲在竈臺邊上，從腳底下那個上了鎖的小鐵皮櫃裏取出一個布袋。打開袋口，倒出一把八角，一顆一顆擺在案板上。
“你過來看。”
石頭走過去。
趙紅梅拿起一顆，托在掌心裏。
“八個瓣，瓣尖圓的，顏色紅棕。”她用指甲掐開，掰成兩半，遞到石頭鼻子底下，“聞——甜的。”
石頭吸了一口氣。是那種暖融融的、帶著一點回甘的茴香味。
趙紅梅放下真八角，轉身走到垃圾桶邊，彎腰撿回一顆莽草，放在案板上，和真的並排擱著。
“再看這個。瓣多，十個、十一個。瓣尖細長，帶鉤。顏色暗，發灰。”
她把莽草掰開，樟腦味立刻竄出來。
“聞到了？沖鼻子。”
她把兩顆——一真一假——往石頭那邊推了推。
“你記住了。以後所有香料進門，你自己驗。一顆一顆驗。”
她擦了擦手，聲音不高不低。
“不是信不過誰。是這個環節不能靠別人。”
石頭沒說話。
他把那兩顆八角捏在手裏，低頭看了看，然後塞進了圍裙口袋。
夜深了。後院的桂花樹被風吹得枝丫亂晃，刮在窗欞上嘎吱嘎吱響。
秦剛已經睡了，側躺著，鼾聲不大不小，一起一落地悶在枕頭裏。
趙紅梅坐在床沿上，膝蓋並攏，上頭攤著一個硬皮筆記本。黑色封面，方格紙，秦小雨去年生日送的。她一直擱在抽屜裏沒碰過。
今天第一次翻開。
床頭櫃上燈泡昏黃，把她的影子投在墻上，隨著筆尖微微晃著。
她在第一頁寫了四個字。
尋味中國。
筆畫不算好看，但一筆一劃壓得很實。
她頓了頓，在底下接著寫。
“今天後廚出了假八角的事。小周從集市上買的散裝貨，真假摻在一起。這事不怪小周，集市上的散裝香料本來就魚龍混雜。”
“問題出在源頭——我們不知道這些香料從哪來、經了幾道手、中間有沒有人摻假。”
筆尖在紙面上停了幾秒。
“紅梅小院要往上走，食材的根子必須摸清楚。不是去集市挑，是去產地看。八角從哪棵樹上摘的，花椒是哪片山上曬的，魚是哪條河裏撈的。”
她寫最後一行的時候，手腕頓了一下。
“這條路很遠。但不走不行。”
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幾日後。
石頭拉開香料櫃的木門，指尖撥過一排排紙包和布袋，摸到八角那袋子，抓了一把出來。他習慣性地撚起兩顆擱到鼻子底下，吸了一口氣。
眉頭動了一下。
味兒有點悶。不是那種甜絲絲、暖烘烘的茴香味，像是隔了一層什麽東西。
他沒多想。昨天下雨，香料受了點潮也正常。
手一松，八角落進了咕嘟冒泡的鹵鍋裏。
竈膛的火舔著鍋底，鹵湯翻滾，五花肉和豬頭在醬色的湯裏沈沈浮浮。滿後廚都是鹵香，蓋過了別的味道。
一個鐘頭。
石頭揭蓋的時候，蒸汽撲了滿臉。他拿袖子擦了一把眼前的霧氣，低頭往鍋裏看——湯色沒問題，醬紅透亮，豬頭皮鹵得起了褶皺，拿筷子一戳，肉顫巍巍地晃。
但他鼻子裏多了一股東西。
不對勁。鹵湯的香氣底下壓著一絲發悶的苦，像樟木箱子放久了的那種味。不是八角該有的。
他舀了一勺湯，吹了吹，送進嘴裏。
舌根發麻。
石頭的臉一下子僵住了。他把竈膛裏的柴往外抽了兩根，火壓到最小，鍋底只剩細碎的咕嘟聲。
他從湯裏撈出幾顆八角，瀝幹了擱在案板上，拿指甲掰開。
瓣數不對。
正經八角是八個瓣，偶爾有九瓣的，瓣尖圓潤飽滿，顏色紅棕發亮，掰開來芯子裏頭是甜的。案板上這幾顆，有的十個瓣，有的十一個瓣，瓣尖細長，末梢帶著個小鉤子，顏色發暗發灰，湊近了聞，一股子沖鼻的樟腦味躥上來。
石頭的手停在案板邊沿，死死捏著那幾顆碎渣。
他沒吭聲，轉身拿了個大鋁盆，把鹵鍋裏的肉一塊一塊撈出來。五花肉十二斤，豬頭一副，碼在盆裏摞得冒尖。
肉撈完了，他把盆擱在案板上，站在竈臺前頭，沒動。
後廚裏只有竈膛裏炭火偶爾崩出的一聲輕響。
采購是幫廚小周跑的。石頭列了單子，小周一早騎自行車去集市買回來的。小周進店才兩個月，手腳勤快，讓幹什麽幹什麽，就是經驗淺。集市上那些散裝香料論斤稱，攤子上真假摻在一起堆著賣，瓣尖、顏色、氣味——外行人哪裏分得出。
石頭盯著案板上那幾顆掰開的莽草，喉結動了一下。
趙紅梅是中午回來的。
她一腳邁進後廚，鼻子先動了一下。鹵湯的味兒不對，悶悶的，像是在屋裏憋了幾天似的散不出來。
她掃了一眼竈臺。鹵鍋刷幹凈了擱在一邊，竈膛的火滅了。案板上碼著十二斤五花肉和一副豬頭，油光還在，但顏色不夠亮。
石頭站在案板邊上，手裏攥著幾顆東西。
趙紅梅走過去，看了一眼。
“莽草。”
聲音很平。
石頭低著頭，下巴幾乎貼到胸口：“小周從集市上買的散裝貨，真假摻一起，他沒分出來。”
他停了一下。
“是我沒在驗貨的時候把住關。”
趙紅梅沒接這個話。她從石頭手裏拿過一顆假八角，擱到鼻子底下聞了兩秒。樟腦味沖得她皺了皺眉。
她把那顆莽草扔進了墻角的垃圾桶。
走到鹵鍋邊上，她拿手指在鍋壁內側蹭了一下，指尖撚了撚，湊近聞。
“這鍋湯還能用嗎？”
石頭沈默了兩秒。嘴唇抿得很緊。
“莽草的味道已經滲進去了。湯底廢了。”
趙紅梅點了一下頭。
“肉呢？”
石頭的聲音更低了，像是從嗓子眼兒裏硬擠出來的：“鹵了一個鐘頭……味道已經串了。”
“倒掉。”
石頭端著那盆肉往後院走。
十二斤五花肉，一副豬頭。盆沈得手腕酸，油脂的餘溫透過鋁盆燙著掌心。
後院的垃圾桶是半人高的鐵皮桶，桶蓋掀開，裏頭還有早上擇下來的爛菜葉子。
他站在桶前頭，沒動。
這些肉夠午市四桌的鹵肉拼盤。每桌鹵肉拼盤賣六塊錢，四桌就是二十四。再算上肉的成本、香料的成本，這一倒，三十塊不止。
石頭端著盆，手臂繃著青筋。
但他知道師父不會改口。
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回到後廚的時候，趙紅梅已經把鹵鍋涮幹凈了，重新架上竈，添了清水。竈膛裏新塞的柴劈啪響著，火苗舔上鍋底。
她蹲在竈臺邊上，從腳底下那個上了鎖的小鐵皮櫃裏取出一個布袋。打開袋口，倒出一把八角，一顆一顆擺在案板上。
“你過來看。”
石頭走過去。
趙紅梅拿起一顆，托在掌心裏。
“八個瓣，瓣尖圓的，顏色紅棕。”她用指甲掐開，掰成兩半，遞到石頭鼻子底下，“聞——甜的。”
石頭吸了一口氣。是那種暖融融的、帶著一點回甘的茴香味。
趙紅梅放下真八角，轉身走到垃圾桶邊，彎腰撿回一顆莽草，放在案板上，和真的並排擱著。
“再看這個。瓣多，十個、十一個。瓣尖細長，帶鉤。顏色暗，發灰。”
她把莽草掰開，樟腦味立刻竄出來。
“聞到了？沖鼻子。”
她把兩顆——一真一假——往石頭那邊推了推。
“你記住了。以後所有香料進門，你自己驗。一顆一顆驗。”
她擦了擦手，聲音不高不低。
“不是信不過誰。是這個環節不能靠別人。”
石頭沒說話。
他把那兩顆八角捏在手裏，低頭看了看，然後塞進了圍裙口袋。
夜深了。後院的桂花樹被風吹得枝丫亂晃，刮在窗欞上嘎吱嘎吱響。
秦剛已經睡了，側躺著，鼾聲不大不小，一起一落地悶在枕頭裏。
趙紅梅坐在床沿上，膝蓋並攏，上頭攤著一個硬皮筆記本。黑色封面，方格紙，秦小雨去年生日送的。她一直擱在抽屜裏沒碰過。
今天第一次翻開。
床頭櫃上燈泡昏黃，把她的影子投在墻上，隨著筆尖微微晃著。
她在第一頁寫了四個字。
尋味中國。
筆畫不算好看，但一筆一劃壓得很實。
她頓了頓，在底下接著寫。
“今天後廚出了假八角的事。小周從集市上買的散裝貨，真假摻在一起。這事不怪小周，集市上的散裝香料本來就魚龍混雜。”
“問題出在源頭——我們不知道這些香料從哪來、經了幾道手、中間有沒有人摻假。”
筆尖在紙面上停了幾秒。
“紅梅小院要往上走，食材的根子必須摸清楚。不是去集市挑，是去產地看。八角從哪棵樹上摘的，花椒是哪片山上曬的，魚是哪條河裏撈的。”
她寫最後一行的時候，手腕頓了一下。
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