第 41 章

第四十一章：清歡作詞

填一闋詞，在清歡的名下，原就是頂頂虛妄的事。那清字，是晨起葉尖將墜未墜的露，是夜半月下將散未散的霧，是指間流過的沙，是睫上凝了又化的霜。你攤開一張玉版宣，握一管七紫三羊，飽蘸了一池的徽墨，可那筆尖懸在紙上三寸的地方，便再也落不下去了。不是無字，是字字都嫌太“濁”。“ 疏簾 ” 太隔，“ 淡月 ” 太瘦，“ 殘 荷 ” 太苦，“ 孤雁 ” 太嘹。所有被前人用舊了、用熟了、用得生了厚厚一層文化包漿的意象，在你想要捕捉的那一縷“清”面前，都顯得如此笨重，如此穿鑿，如此——不相幹。

你放下筆，推開窗。夜正深到好處，是那種墨汁裏又兌了一點靛青的、沈甸甸的、有質地的黑。沒有風，庭前那株老桂，連葉子都不動一下，靜得仿佛是畫在絹上的。你倚著窗，什麽也不想，只是用整個身體的皮膚，去“ 聽”這片黑，去“ 看”這片靜。耳朵裏，先是一片空茫的嗡鳴，那是白日裏各種聲響褪去後遺留的疲倦的回音。慢慢地，嗡鳴也散了，剩下一種更深的、來自耳鼓內部的、血液流動般的窸窣。眼前的黑，也不再是平板一塊，而是有了層次，有了厚薄——近處的檐角，是一抹更濃的、吃進夜色裏的剪影；遠處的天際，則暈開一點極淡的、灰藍的、仿佛記憶褪色後的底子**。

就在這“ 聽”與“ 看”都抵達了某種極致的空無時，一件事，發生了。

不是事。是一種“ 在”。**

是鼻端，忽然辨出空氣裏，除了夜露的潤、泥土的腥，還有一縷極細、極幽、斷斷續續的——香。不是花香，花香太甜膩；不是檀香，檀香太莊重。是一種清冷的、帶著一點藥草般微苦回甘的氣息。你的魂魄，像被一根冰涼的、透明的絲線，輕輕地拽了一下，不由自主地，循著那氣息的來處“ 望”去——其實什麽也看不見，只是心裏知道，是那株老桂。它的花期早過了，枝頭只剩下些墨綠的、厚篤篤的葉子。可就在這深夜，萬籟俱寂，連它自己都仿佛睡去的時刻，它的生命，它的呼吸，它那看不見的、內在的運行，卻透過皮膚，透過葉脈，透過這沈沈的夜，悄然釋放出這一縷與“ 開花”無關、與“ 結果”無關、只關乎“ 存在”本身的、清冽的氣息。

你的呼吸，不自覺地與那氣息同了步。深深地、緩緩地吸進去，仿佛要將那一縷“ 清”，直接納入肺腑的最深處，用自己的體溫去煨它，用自己的血液去融它。然後，更長、更輕地吐出來，像怕驚擾了什麽。這一吸一吐之間，你不是你，你是這夜的一部分，是那株桂樹無聲呼吸的延伸。一種微妙的、冰涼的“ 通”，在你與這片無言的天地之間，悄然建立。**

可這“ 通”，不是狂喜，不是頓悟。它是一種更深的、接近虛無的“ 知”。你知道了，這縷香，這片黑，這無邊的靜，都不是為你而“ 在”。你的“ 發現”，你的“ 沈醉”，也不過是這浩瀚夜色中，一個極偶然、極微不足道的、生物性的“ 事件”。就像一粒塵埃，在一束光裏的舞蹈，它自以為的“ 翩躚”，於光而言，毫無意義。**

然而，就是在這種對自身“ 毫無意義”的、清醒得近乎殘酷的“ 知”裏，那一絲“ 歡”，才真正地、赤裸地，浮現出來。**

不是“ 我很歡喜”的歡。是一種“ 原來如此，也不過如此，而這‘如此’本身，竟也是可以的”的、接近釋然的、微微的悸動。像一滴水，終於明白了自己只是一滴水，於是放棄了所有對“ 珍珠”或“ 雲霞”的幻想，安心地、透明地，映著此刻頭頂這一小片天的顏色——哪怕那顏色，只是一片沈沈的黑。

你回到案前。那張玉版宣，那管筆，那池墨，還在。可你知道，你永遠也填不出那闋詞了。不是不能，是不必。真正的“ 清歡”，是那一縷無主的桂香，是那一片吞噬一切的黑，是你在其中感知到自身渺小與偶然的那一剎“ 通”與“ 知”。它無法被“ 疏簾淡月”框住，無法被“ 殘荷聽雨”概括。它是詞與詞之間那片空白，是意象與意象碰撞後產生的、無法被言說的餘震，是你放下筆、推開窗、融入夜的那一個、不被任何文字記錄的——

動作。

於是，你提起筆，不是填詞，只是在那張雪白的宣紙上，用筆尖蘸著那已經有些發黏的墨，極輕、極慢地，點了一個點。

墨在紙上迅速洇開，成一個不規則的、毛茸茸的圓。不是字，不是畫，什麽也不是。只是一個“ 痕”。是你的筆，你的呼吸，你剛才在夜裏捕捉到又任其流逝的那一縷“ 清”，在這人間的紙上，共同留下的、一個最微末、最私密、也最真實的——

蹤跡。

這便是你的“ 清歡作詞”了。不是一闋詞，是一個點。不是訴說，是沈默。不是捕獲，是經過，然後留下一點看不見的、墨的、潮濕的——**

記憶。

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