第 1 章
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第 1 章
第一章：浮雲朝露，皆是無腳鳥
我們總是行走在消逝中。
這句話像是一道被鈍刀割開的傷口，起初並不覺得疼，直到後來，歲月在上面撒了一把鹽，才在無數個失眠的夜裏，感到那種深入骨髓的、綿密的刺痛。我常常在想，青春到底是什麽形狀的？是課桌角落裏用塗改液畫下的那個歪歪扭扭的笑臉，還是畢業照上那些明明近在咫尺、如今卻散落在天涯海角的面孔？
我想，青春大概就像那天我擡頭看見的，被叫作青春的浮雲。
那是在高二那年的夏天，教室裏的吊扇在頭頂“嘎吱嘎吱”地轉著，像是一個垂暮老人在喘息。陽光被窗外茂密的香樟樹切割成細碎的光斑，透過玻璃，斑駁地灑在我的課桌上。空氣裏彌漫著粉筆灰、汗水還有那種特有的、屬於少年人的躁動氣息。我趴在堆滿了試卷和課本的桌上，側著頭，透過那扇巨大的、有些生銹的鋁合金窗戶，看天。
天很藍，是一種近乎病態的、被過濾得太過幹凈的藍，像極了那種廉價水彩顏料裏擠出來的群青色，稀薄，透明，卻又濃稠得讓人心慌。大朵大朵的白雲就那樣懸在那裏，一動不動，沈甸甸的，仿佛只要稍微一傾斜，就會從天上傾盆而下，把我們整個校園淹沒。
那時候的我，覺得時間是一種極其富有甚至過剩的東西。我們擁有大把大把的、無處安放的時光，可以拿來發呆，拿來胡思亂想，拿來為了一道解不開的數學題而焦慮整整一個下午，或者為了某個人在操場上投進的一個三分球而偷偷臉紅一個星期。我以為這種日子會像那頭頂的浮雲一樣，永遠地老天荒地持續下去。我以為那些和我一起在走廊上追逐打鬧、在食堂裏搶同一份糖醋排骨、在晚自習上偷偷傳紙條的人，會像恒星一樣，永遠固定在我的生命軌道上，熠熠生輝，永不墜落。
我甚至幼稚地想過，我們就這樣老去也不錯。等到八十歲的時候，我還是能認出你皺紋裏的模樣，我們還能坐在搖椅上，嘲笑彼此當年寫的那些矯情的詩句。
可是，後來我才明白，所謂的“地老天荒”，不過是那時我們對於時間最天真無知的誤讀。
所謂的“清歡”，原來並不是什麽“人間有味是清歡”的那種超脫和淡然。它根本不是一種境界，而是一種無可奈何的替代品。它是我們在兵荒馬亂的歲月裏，被試卷和排名壓得喘不過氣時，試圖抓住的一縷微光。是我在所有人都埋頭苦讀時，偷偷在草稿紙上寫下的一句“今晚月色真美”；是你在我因為考試失利而躲在樓梯間哭泣時，遞過來的一顆包裝皺巴巴的檸檬糖；是我們在晚自習停電的那幾分鐘裏，全班歡呼雀躍、在黑暗中胡亂唱歌的喧囂。這些瞬間，微小，脆弱，甚至有些可笑，但它們卻像是在無邊無際的黑暗海面上，唯一能讓我們浮起來的泡沫。我們緊緊抓著它們，以為抓住了救贖，殊不知，泡沫終究是泡沫，一觸即碎。
而“歲月如歌”呢？這大概是我們給過往披上的最華麗的一層濾鏡。
當我們站在現在的坐標，回望過去，那些曾經讓我們痛徹心扉的挫折，那些讓我們哭濕了半個枕頭的失戀，那些讓我們在深夜裏焦慮得想要嘔吐的迷茫，在時間那雙巨大的、翻雲覆雨的手裏，都被溫柔地撫平了棱角，配上了一段悠揚的、帶著懷舊質感的BGM。我們選擇性地遺忘了痛苦，放大了美好。我們把那些支離破碎的過往，像拼圖一樣，小心翼翼地拼湊出一個還算完整的故事，然後告訴自己：你看，那時候多好啊，歲月就像一首歌。
可實際上呢？歲月從來不是歌。它是一場沒有硝煙的戰爭，是一場大雨，是一次次推倒重來，是我們為了適應這個世界的規則，親手打碎自己、又把自己重新粘起來的過程。
我聽見風聲在耳邊呼嘯。
那是從記憶深處吹來的風，帶著舊時光裏特有的、潮濕的黴味，還有梔子花的香氣。它裁斷了過往，像一把鋒利的手術刀，精準地切開了我和我的少年時代。它裁斷了那個夏天聒噪的蟬鳴，那些蟬鳴聲曾經讓我覺得煩躁無比，如今卻成了我再也聽不到的絕響。它裁斷了黑板上那個永遠擦不幹凈的粉筆印，裁斷了校服上那股永遠洗不掉的藍墨水味道，也裁斷了我們再也無法回去的曾經。
在這個巨大的、喧囂的世界上，我們像塵埃一樣升起，又落下。
有時候我覺得我們就像是一群無腳鳥，只能不停地飛，飛累了就在風裏睡覺，一輩子只能落地一次，那一次就是死亡的時候。我們拼命地想要抓住點什麽，想要證明自己來過，存在過，愛過，恨過。可到頭來，我們什麽都抓不住。那些曾經信誓旦旦要永遠在一起的人，在某個十字路口就走散了；那些曾經以為會記一輩子的細節，在歲月的沖刷下也變得模糊不清。
願風載動這浮雲般的往事。
願那些沈重的、讓我們喘不過氣的遺憾，能像浮雲一樣被風吹散。願那些美好的、讓我們在深夜裏還能嘴角上揚的瞬間，能被風小心翼翼地收藏。
願你在歌哭過後，還能在這個薄情的世界裏，深情地活著。
哪怕遍體鱗傷，也要像那個不肯落地的無腳鳥一樣，飛向屬於你的，那片荒涼而又壯麗的未來。
那個夏天，我記得最清楚的，是陸遠白襯衫的背影，和林曉曦轉筆時手腕上那串銀色的小鈴鐺。
陸遠是那種典型的、小說裏才會存在的男孩子。成績永遠年級前三，打籃球很好，笑起來的時候左邊有一個很淺的酒窩，像被手指輕輕按下去的一個小坑。他坐在我的右前方，隔著一條窄窄的過道。我們之間並沒有那種言情小說裏寫的、驚天動地的愛情故事。沒有牽手，沒有擁抱，甚至連一句明確的告白都沒有。
我們之間所有的交集，都像那些浮雲一樣，輕得仿佛不存在。
比如，他會順手把一張寫滿解題步驟的草稿紙丟在我的桌上，然後頭也不回地說一句：“講臺上發的，多餘一張。”
比如，我在走廊上摔倒的時候，他剛好路過，把我扶起來，問了一句：“沒事吧？”眼神裏沒有多餘的情緒，平靜得像一潭深水。
比如，畢業那天，他把那本被翻得卷了邊的《飛鳥集》送給了我，扉頁上寫著一句泰戈爾的詩：“天空沒有留下翅膀的痕跡，但我已飛過。”
那時候我不懂這句話的意思，我只是紅著臉接過書，手心出汗，心跳得像擂鼓。我以為這是一種暗示，是一種開始。我抱著那本書，在燥熱的晚風裏走了很久，覺得自己擁有了全世界。
直到很多年後，我在同學聚會上聽說，他把同樣版本的《飛鳥集》，送給了班裏的五個同學。那句詩，不過是他的個性簽名。
那一刻，我突然覺得喉嚨裏像是堵了一塊燒紅的炭。原來，我以為是專屬的溫柔，其實只是他隨手撒下的慈悲。我以為自己是那顆最特別的恒星，其實我只是他浩瀚宇宙裏，一顆微不足道的塵埃。
林曉曦是我的同桌。她是一個像小太陽一樣的女孩子，永遠充滿活力，永遠咋咋呼呼。她喜歡把長發紮成高高的馬尾，走路的時候一甩一甩。她手腕上的那串銀鈴鐺，是她媽媽從雲南旅游帶回來的禮物。她一寫字，鈴鐺就“叮叮當當”地響，像是一串散落在空中的音符。
她總是抱怨數學太難，物理是天書。她會在晚自習的時候偷偷把耳機分我一只，裏面放著孫燕姿或者周傑倫，歌聲很小，像是從另一個世界傳來的密語。我們會在枯燥的幾何課上交換眼神，對著老師禿頂的反光偷偷笑出聲來。我們會分享一塊巧克力，一瓶冰紅茶，還有那些關於未來的、不切實際的夢想。
她說：“顧西辭，你以後想做什麽？”
我當時看著窗外那朵巨大的、像棉花糖一樣的雲，認真地說：“我想做一個自由撰稿人，寫很多很多故事，讓很多人看到。”
她眨了眨眼睛，鈴鐺隨著她的動作脆響了一聲：“那我就做你的第一個讀者。我們要一直在一起哦。”
“一直在一起”。
這四個字，在十七歲的夏天，說出口的時候，輕得像是一口氣。我們以為那是誓言，是契約，是哪怕天崩地裂也不會改變的事實。
可我們終究還是散了。
高考結束後，陸遠去了北方的那座以理工科聞名的城市，林曉曦去了南方學她喜歡的金融。而我，留在了本地，讀了一個不溫不火的中文系。
起初，我們還保持著聯系。QQ空間裏的留言，深夜的長途電話，節假日群發的祝福短信。我們像是在努力維護著什麽，試圖不讓那條名為“時間”的河流，沖淡我們之間的痕跡。
但那種聯系，終究是越來越稀薄了。
我開始寫我的小說，熬夜，投稿，被退稿，再重寫。我沈浸在我構建的虛構世界裏，用文字去填補現實的蒼白。陸遠偶爾會在朋友圈發他在實驗室的照片，穿著白大褂，神情專註而疏離，身邊總是圍著不同的人。林曉曦則曬出了她在各種酒會、實習公司的照片，妝容精致，笑容得體，手腕上再也沒有戴過那串銀鈴鐺。
我們都在飛快地長大，飛快地變得面目全非。
有一次，我深夜趕稿，寫到一半卡住了，習慣性地點開林曉曦的頭像，想找她吐槽。輸入框裏的字打了又刪，刪了又打。最後，我只發過去一句：“在嗎？”
過了很久，她回覆了一個：“在的，剛下班。怎麽了？”
我說：“沒事，就是突然想聽聽你的聲音。”
她說：“哎呀，我現在有點累，改天吧。對了，我下個月要去香港出差，你要不要代購什麽？”
我看著屏幕，突然覺得我們之間隔著的，不僅僅是幾千公裏的物理距離，還有一個巨大的、名為“成長”的深淵。
那個曾經和我分吃一塊巧克力、一起聽周傑倫的同桌，那個發誓要做我第一個讀者的女孩，已經不見了。取而代之的，是一個在社會這個大染缸裏游刃有餘的職場精英。
我關掉了聊天窗口，沒有再回覆。
我走到窗邊，拉開窗簾。城市的夜景璀璨而冰冷，萬家燈火，卻沒有一盞是為我而亮的。我擡頭看天，城市的夜空是那種渾濁的暗紅色，看不見星星，也看不見雲。
那些浮雲，終究是被風吹散了。
所謂的“清歡”，大概就是在這種巨大的失落感裏，我學會了不再去打擾。學會了把那些矯情的情緒吞進肚子裏，學會了在這個薄情的世界裏，給自己披上一層厚厚的鎧甲。
我開始明白，歲月如歌，這首歌其實是一首離歌。
它唱的不是相聚的歡愉，而是別離的必然。它告訴我們，所有的相遇都是久別重逢，而所有的重逢，都是為了更好的別離。我們都是列車上的乘客，有人上車，有人下車。你可以為下車的人哭泣，可以懷念他們在車上的時光，但你不能跳車。你必須留在車上，隨著列車，駛向那個未知的目的地。
願風裁塵。
願那陣風，把我和陸遠之間那點可笑的誤會裁掉，把我和林曉曦之間那道無形的墻裁斷。願它把那些讓我痛苦的、讓我執念的塵埃，統統吹走。
我回到書桌前，翻開那本泛黃的《飛鳥集》。書頁已經有些脆了，那個淺淺的酒窩的笑容，那句“天空沒有留下翅膀的痕跡”，此刻看來，竟然有了一種釋然的意味。
是的，沒有痕跡。
但飛過，就夠了。
我們像塵埃一樣升起，又落下。在這個巨大的、喧囂的世界上，我們微小得連自己都看不見。但哪怕是一粒塵埃，也有屬於自己的重量，屬於自己的軌跡。
我重新坐回電腦前，敲下了這第一章的最後一個句號。
窗外，天快亮了。第一縷晨光刺破黑暗，像一把金色的利劍。我知道，新的一天又要開始了。我依然要面對生活的兵荒馬亂，依然要在這個薄情的世界裏，為了生存而掙紮。
但我也知道，我依然會深情地活著。
因為，我曾是那朵浮雲的一部分。
因為，我曾飛過。
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第一章：浮雲朝露，皆是無腳鳥
我們總是行走在消逝中。
這句話像是一道被鈍刀割開的傷口，起初並不覺得疼，直到後來，歲月在上面撒了一把鹽，才在無數個失眠的夜裏，感到那種深入骨髓的、綿密的刺痛。我常常在想，青春到底是什麽形狀的？是課桌角落裏用塗改液畫下的那個歪歪扭扭的笑臉，還是畢業照上那些明明近在咫尺、如今卻散落在天涯海角的面孔？
我想，青春大概就像那天我擡頭看見的，被叫作青春的浮雲。
那是在高二那年的夏天，教室裏的吊扇在頭頂“嘎吱嘎吱”地轉著，像是一個垂暮老人在喘息。陽光被窗外茂密的香樟樹切割成細碎的光斑，透過玻璃，斑駁地灑在我的課桌上。空氣裏彌漫著粉筆灰、汗水還有那種特有的、屬於少年人的躁動氣息。我趴在堆滿了試卷和課本的桌上，側著頭，透過那扇巨大的、有些生銹的鋁合金窗戶，看天。
天很藍，是一種近乎病態的、被過濾得太過幹凈的藍，像極了那種廉價水彩顏料裏擠出來的群青色，稀薄，透明，卻又濃稠得讓人心慌。大朵大朵的白雲就那樣懸在那裏，一動不動，沈甸甸的，仿佛只要稍微一傾斜，就會從天上傾盆而下，把我們整個校園淹沒。
那時候的我，覺得時間是一種極其富有甚至過剩的東西。我們擁有大把大把的、無處安放的時光，可以拿來發呆，拿來胡思亂想，拿來為了一道解不開的數學題而焦慮整整一個下午，或者為了某個人在操場上投進的一個三分球而偷偷臉紅一個星期。我以為這種日子會像那頭頂的浮雲一樣，永遠地老天荒地持續下去。我以為那些和我一起在走廊上追逐打鬧、在食堂裏搶同一份糖醋排骨、在晚自習上偷偷傳紙條的人，會像恒星一樣，永遠固定在我的生命軌道上，熠熠生輝，永不墜落。
我甚至幼稚地想過，我們就這樣老去也不錯。等到八十歲的時候，我還是能認出你皺紋裏的模樣，我們還能坐在搖椅上，嘲笑彼此當年寫的那些矯情的詩句。
可是，後來我才明白，所謂的“地老天荒”，不過是那時我們對於時間最天真無知的誤讀。
所謂的“清歡”，原來並不是什麽“人間有味是清歡”的那種超脫和淡然。它根本不是一種境界，而是一種無可奈何的替代品。它是我們在兵荒馬亂的歲月裏，被試卷和排名壓得喘不過氣時，試圖抓住的一縷微光。是我在所有人都埋頭苦讀時，偷偷在草稿紙上寫下的一句“今晚月色真美”；是你在我因為考試失利而躲在樓梯間哭泣時，遞過來的一顆包裝皺巴巴的檸檬糖；是我們在晚自習停電的那幾分鐘裏，全班歡呼雀躍、在黑暗中胡亂唱歌的喧囂。這些瞬間，微小，脆弱，甚至有些可笑，但它們卻像是在無邊無際的黑暗海面上，唯一能讓我們浮起來的泡沫。我們緊緊抓著它們，以為抓住了救贖，殊不知，泡沫終究是泡沫，一觸即碎。
而“歲月如歌”呢？這大概是我們給過往披上的最華麗的一層濾鏡。
當我們站在現在的坐標，回望過去，那些曾經讓我們痛徹心扉的挫折，那些讓我們哭濕了半個枕頭的失戀，那些讓我們在深夜裏焦慮得想要嘔吐的迷茫，在時間那雙巨大的、翻雲覆雨的手裏，都被溫柔地撫平了棱角，配上了一段悠揚的、帶著懷舊質感的BGM。我們選擇性地遺忘了痛苦，放大了美好。我們把那些支離破碎的過往，像拼圖一樣，小心翼翼地拼湊出一個還算完整的故事，然後告訴自己：你看，那時候多好啊，歲月就像一首歌。
可實際上呢？歲月從來不是歌。它是一場沒有硝煙的戰爭，是一場大雨，是一次次推倒重來，是我們為了適應這個世界的規則，親手打碎自己、又把自己重新粘起來的過程。
我聽見風聲在耳邊呼嘯。
那是從記憶深處吹來的風，帶著舊時光裏特有的、潮濕的黴味，還有梔子花的香氣。它裁斷了過往，像一把鋒利的手術刀，精準地切開了我和我的少年時代。它裁斷了那個夏天聒噪的蟬鳴，那些蟬鳴聲曾經讓我覺得煩躁無比，如今卻成了我再也聽不到的絕響。它裁斷了黑板上那個永遠擦不幹凈的粉筆印，裁斷了校服上那股永遠洗不掉的藍墨水味道，也裁斷了我們再也無法回去的曾經。
在這個巨大的、喧囂的世界上，我們像塵埃一樣升起，又落下。
有時候我覺得我們就像是一群無腳鳥，只能不停地飛，飛累了就在風裏睡覺，一輩子只能落地一次，那一次就是死亡的時候。我們拼命地想要抓住點什麽，想要證明自己來過，存在過，愛過，恨過。可到頭來，我們什麽都抓不住。那些曾經信誓旦旦要永遠在一起的人，在某個十字路口就走散了；那些曾經以為會記一輩子的細節，在歲月的沖刷下也變得模糊不清。
願風載動這浮雲般的往事。
願那些沈重的、讓我們喘不過氣的遺憾，能像浮雲一樣被風吹散。願那些美好的、讓我們在深夜裏還能嘴角上揚的瞬間，能被風小心翼翼地收藏。
願你在歌哭過後，還能在這個薄情的世界裏，深情地活著。
哪怕遍體鱗傷，也要像那個不肯落地的無腳鳥一樣，飛向屬於你的，那片荒涼而又壯麗的未來。
那個夏天，我記得最清楚的，是陸遠白襯衫的背影，和林曉曦轉筆時手腕上那串銀色的小鈴鐺。
陸遠是那種典型的、小說裏才會存在的男孩子。成績永遠年級前三，打籃球很好，笑起來的時候左邊有一個很淺的酒窩，像被手指輕輕按下去的一個小坑。他坐在我的右前方，隔著一條窄窄的過道。我們之間並沒有那種言情小說裏寫的、驚天動地的愛情故事。沒有牽手，沒有擁抱，甚至連一句明確的告白都沒有。
我們之間所有的交集，都像那些浮雲一樣，輕得仿佛不存在。
比如，他會順手把一張寫滿解題步驟的草稿紙丟在我的桌上，然後頭也不回地說一句：“講臺上發的，多餘一張。”
比如，我在走廊上摔倒的時候，他剛好路過，把我扶起來，問了一句：“沒事吧？”眼神裏沒有多餘的情緒，平靜得像一潭深水。
比如，畢業那天，他把那本被翻得卷了邊的《飛鳥集》送給了我，扉頁上寫著一句泰戈爾的詩：“天空沒有留下翅膀的痕跡，但我已飛過。”
那時候我不懂這句話的意思，我只是紅著臉接過書，手心出汗，心跳得像擂鼓。我以為這是一種暗示，是一種開始。我抱著那本書，在燥熱的晚風裏走了很久，覺得自己擁有了全世界。
直到很多年後，我在同學聚會上聽說，他把同樣版本的《飛鳥集》，送給了班裏的五個同學。那句詩，不過是他的個性簽名。
那一刻，我突然覺得喉嚨裏像是堵了一塊燒紅的炭。原來，我以為是專屬的溫柔，其實只是他隨手撒下的慈悲。我以為自己是那顆最特別的恒星，其實我只是他浩瀚宇宙裏，一顆微不足道的塵埃。
林曉曦是我的同桌。她是一個像小太陽一樣的女孩子，永遠充滿活力，永遠咋咋呼呼。她喜歡把長發紮成高高的馬尾，走路的時候一甩一甩。她手腕上的那串銀鈴鐺，是她媽媽從雲南旅游帶回來的禮物。她一寫字，鈴鐺就“叮叮當當”地響，像是一串散落在空中的音符。
她總是抱怨數學太難，物理是天書。她會在晚自習的時候偷偷把耳機分我一只，裏面放著孫燕姿或者周傑倫，歌聲很小，像是從另一個世界傳來的密語。我們會在枯燥的幾何課上交換眼神，對著老師禿頂的反光偷偷笑出聲來。我們會分享一塊巧克力，一瓶冰紅茶，還有那些關於未來的、不切實際的夢想。
她說：“顧西辭，你以後想做什麽？”
我當時看著窗外那朵巨大的、像棉花糖一樣的雲，認真地說：“我想做一個自由撰稿人，寫很多很多故事，讓很多人看到。”
她眨了眨眼睛，鈴鐺隨著她的動作脆響了一聲：“那我就做你的第一個讀者。我們要一直在一起哦。”
“一直在一起”。
這四個字，在十七歲的夏天，說出口的時候，輕得像是一口氣。我們以為那是誓言，是契約，是哪怕天崩地裂也不會改變的事實。
可我們終究還是散了。
高考結束後，陸遠去了北方的那座以理工科聞名的城市，林曉曦去了南方學她喜歡的金融。而我，留在了本地，讀了一個不溫不火的中文系。
起初，我們還保持著聯系。QQ空間裏的留言，深夜的長途電話，節假日群發的祝福短信。我們像是在努力維護著什麽，試圖不讓那條名為“時間”的河流，沖淡我們之間的痕跡。
但那種聯系，終究是越來越稀薄了。
我開始寫我的小說，熬夜，投稿，被退稿，再重寫。我沈浸在我構建的虛構世界裏，用文字去填補現實的蒼白。陸遠偶爾會在朋友圈發他在實驗室的照片，穿著白大褂，神情專註而疏離，身邊總是圍著不同的人。林曉曦則曬出了她在各種酒會、實習公司的照片，妝容精致，笑容得體，手腕上再也沒有戴過那串銀鈴鐺。
我們都在飛快地長大，飛快地變得面目全非。
有一次，我深夜趕稿，寫到一半卡住了，習慣性地點開林曉曦的頭像，想找她吐槽。輸入框裏的字打了又刪，刪了又打。最後，我只發過去一句：“在嗎？”
過了很久，她回覆了一個：“在的，剛下班。怎麽了？”
我說：“沒事，就是突然想聽聽你的聲音。”
她說：“哎呀，我現在有點累，改天吧。對了，我下個月要去香港出差，你要不要代購什麽？”
我看著屏幕，突然覺得我們之間隔著的，不僅僅是幾千公裏的物理距離，還有一個巨大的、名為“成長”的深淵。
那個曾經和我分吃一塊巧克力、一起聽周傑倫的同桌，那個發誓要做我第一個讀者的女孩，已經不見了。取而代之的，是一個在社會這個大染缸裏游刃有餘的職場精英。
我關掉了聊天窗口，沒有再回覆。
我走到窗邊，拉開窗簾。城市的夜景璀璨而冰冷，萬家燈火，卻沒有一盞是為我而亮的。我擡頭看天，城市的夜空是那種渾濁的暗紅色，看不見星星，也看不見雲。
那些浮雲，終究是被風吹散了。
所謂的“清歡”，大概就是在這種巨大的失落感裏，我學會了不再去打擾。學會了把那些矯情的情緒吞進肚子裏，學會了在這個薄情的世界裏，給自己披上一層厚厚的鎧甲。
我開始明白，歲月如歌，這首歌其實是一首離歌。
它唱的不是相聚的歡愉，而是別離的必然。它告訴我們，所有的相遇都是久別重逢，而所有的重逢，都是為了更好的別離。我們都是列車上的乘客，有人上車，有人下車。你可以為下車的人哭泣，可以懷念他們在車上的時光，但你不能跳車。你必須留在車上，隨著列車，駛向那個未知的目的地。
願風裁塵。
願那陣風，把我和陸遠之間那點可笑的誤會裁掉，把我和林曉曦之間那道無形的墻裁斷。願它把那些讓我痛苦的、讓我執念的塵埃，統統吹走。
我回到書桌前，翻開那本泛黃的《飛鳥集》。書頁已經有些脆了，那個淺淺的酒窩的笑容，那句“天空沒有留下翅膀的痕跡”，此刻看來，竟然有了一種釋然的意味。
是的，沒有痕跡。
但飛過，就夠了。
我們像塵埃一樣升起，又落下。在這個巨大的、喧囂的世界上，我們微小得連自己都看不見。但哪怕是一粒塵埃，也有屬於自己的重量，屬於自己的軌跡。
我重新坐回電腦前，敲下了這第一章的最後一個句號。
窗外，天快亮了。第一縷晨光刺破黑暗，像一把金色的利劍。我知道，新的一天又要開始了。我依然要面對生活的兵荒馬亂，依然要在這個薄情的世界裏，為了生存而掙紮。
但我也知道，我依然會深情地活著。
因為，我曾是那朵浮雲的一部分。
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