第 4 章
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第 4 章
碎碎石的聲音，在空曠的山谷裏發出清脆的回響，像是一種孤獨的、執拗的叩首。
我去找一塊碑。
沒人知道那塊碑在那裏。它不在任何地圖冊上，也不在任何一個旅行博主的攻略裏。是我多年前在一個老人口裏聽來的。老人說，那碑立了很久了，久到沒人知道上面刻的是誰，也沒人知道為什麽要立在那兒。
我走了很久，直到城市的輪廓在地平線上縮成一個灰色的斑點，直到空氣變得稀薄而冷冽，直到我的肺葉像風箱一樣灼痛。然後，我看見了它。
它就那樣孤零零地立在一片亂石灘上。周圍沒有墳塋，沒有供品，甚至連一束野花都沒有。它就那麽站著，像一根被遺忘在歲月裏的斷指，指向那片虛無的天空。
碑是青石制的，表面已經被風化成一種粗糙的麻面。上面的字跡，早就磨平了。或許曾經有過驚天動地的功勳，或許有過纏綿悱惻的情話，或許有過光宗耀祖的姓名。但現在，什麽都沒有。只剩下一些若有若無的凹痕，像是老人臉上幹涸的淚溝。
我伸出手，撫摸那塊冰冷的石頭。
指尖傳來的，不是歷史，不是厚重，而是一種徹骨的寒意。一種被徹底遺忘的寒意。
我們在這個世界上奮鬥，我們在這個城市裏掙紮。我們買房，我們買車，我們在這個名為“朋友圈”的電子墓碑上刻下我們光鮮亮麗的生活。我們以為這樣就能不朽。我們以為只要被別人看見，被別人點讚，被別人記住，我們就戰勝了死亡。
但這塊荒碑告訴我，那是假的。
無論你曾經是誰，無論你做過什麽，無論你愛得多麽轟轟烈烈，或者恨得多麽咬牙切齒。在時間的洪流面前，在風吹雨打面前，一切都是徒勞。
五十年後，你的房子會舊，你的車會廢，你的朋友圈會被新的數據覆蓋，你的兒女會忙著他們自己的生活，甚至你的名字，都會被那張薄薄的遺囑一起燒掉。
我們拼命地想要在這個世界上留下痕跡，就像那只試圖在玻璃上留下爪印的貓。我們以為那是存在，其實那只是徒勞的抓撓。
站在那塊碑前，我突然感到一種前所未有的輕松。
既然一切終將歸於虛無，既然那塊最堅硬的石碑都會變成無字之碑，那我此刻的這點煩惱，這點焦慮，這點一地雞毛的瑣碎，又算得了什麽？
那不是一種消極。那是一種解脫。
我們不必非要縫出一朵驚世駭俗的花。我們甚至不必非要開花。我們就做一塊無名的石頭，靜靜地躺在那裏，被苔蘚覆蓋，被雨水沖刷，被風吹過。這就夠了。
貳·苔花的王朝
就在那塊無字碑的底座縫隙裏，我看見了苔蘚。
那種極其卑微、極其渺小的植物。它們沒有根，沒有維管束，甚至算不上真正的“花”。它們只是依附在潮濕的石頭上，靠著一點點微薄的露水和陽光，拼湊出一點綠意。
袁枚說：“白日不到處，青春恰自來。苔花如米小，也學牡丹開。”
我一直覺得這首詩很矯情。學牡丹開？怎麽可能？那不過是文人雅士強加給苔蘚的一種意淫。苔蘚就是苔蘚，它永遠不可能變成牡丹。它生來就是卑微的，就是見不得光的，就是被踩在腳下的。
但那天，在那塊荒碑下，我看著那些苔蘚，突然流下了眼淚。
我錯了。我錯得離譜。
苔蘚從來不想學牡丹開。它根本不屑於學牡丹開。
牡丹需要肥沃的土壤，需要精心的照料，需要眾人的矚目。牡丹的美，是一種“索取”的美，是一種“展示”的美。它活在別人的眼光裏。
而苔蘚呢？它在黑暗中，在潮濕中，在無人問津的角落裏，獨自構建著一個屬於它的王朝。你以為它只有那麽一點點綠嗎？你湊近了看，用放大鏡看。那是一片森林。每一株苔蘚，都有它精密的結構，有它挺拔的莖，有它翠綠的葉，有它那比米粒還要小一萬倍的孢子囊。
它們在風裏搖晃，它們在雨裏喝水，它們在陽光漏下來的那一瞬間，拼命地進行光合作用。
它們不為了給誰看。它們不為了證明什麽。它們活著，僅僅是因為它們想活著。
這就是真正的“清歡”。
不是那種站在高山之巔、一覽眾山小的狂喜。而是那種在陰暗的石縫裏，哪怕只有一絲水汽，也要把綠意鋪滿整個世界的倔強。
我們大多數普通人，其實就是這世間的苔蘚。我們沒有顯赫的家世，沒有驚艷的容貌，沒有過人的才華。我們每天擠地鐵，吃盒飯，做著重覆的工作，領著微薄的薪水。我們在社會的夾縫裏求生，像灰塵一樣卑微。
我們總是羨慕那些“牡丹”。我們總是焦慮自己為什麽開不出那樣富貴的大花。我們拼命地施肥，拼命地修剪，拼命地想要長成別人期待的樣子。
我們累壞了。
我們把自己弄得面目全非。
看看那些苔蘚吧。它們從不焦慮。它們接受自己是一株苔蘚的命運。它們不跟牡丹比大小，不跟喬木比高低。它們只是在自己的維度裏，把自己的生命，活到了極致。
那一刻，我決定不再做那個“修籬種菊”的人了。
因為“修籬”本身就是一種界限，一種分別心。我要做一株苔蘚。我要把我的綠，鋪滿我所能觸碰到的一切。哪怕是在廢墟裏，哪怕是在斷墻上，哪怕是在那塊即將被遺忘的無字碑上。
叁 ·廢寺的鐘聲
山腰上，有一座廢寺。
說是廢寺，其實只剩下半堵墻和一個坍塌的屋頂。紅色的油漆剝落得像潰爛的皮膚，露出裏面發黑的木頭。佛像早就沒了，聽說在破四舊的時候被砸碎填了地基。香爐也倒了，裏面長滿了荒草。
但我走進去的時候，還是感到了一種莫名的肅穆。
這裏沒有和尚，沒有香客，沒有誦經聲。只有風，穿過那個沒有門的門框，發出嗚嗚的聲響，像是在哭泣，又像是在嘲笑。
大殿的中央，掛著一口鐘。
鐘很大，銹跡斑斑。鐘身上原本鑄刻的經文，已經模糊不清。那口鐘，大概很多年沒有被人敲響過了。它被遺棄在這裏，像一個巨大的、沈默的腫瘤。
我撿起一根掉在地上的木棍，猶豫了很久，輕輕地在鐘身上敲了一下。
“嗡——”
那聲音，並不清脆，並不悅耳。它是沈悶的，是沙啞的，是撕裂的。那聲音像是從地底下傳上來的，帶著泥土的腥味和腐朽的味道。它震動著空氣，震得屋頂上的灰塵簌簌落下，震得我胸口發麻。
那不是佛音。那更像是喪鐘。
它敲碎了我心裏最後一點關於“禪意”的幻想。
我們總以為，去一趟寺廟，燒幾炷高香，捐一點功德，就能換來內心的平靜，就能換來生活的順遂。我們把生活裏的苦難，打包成“願望”，寄存在佛祖那裏，以為這樣就能得到保佑。
這哪裏是信仰？這是交易。
真正的信仰，應該像這口廢鐘一樣。它不承諾你任何東西。它不保佑你升官發財，不保佑你消災免難。它只是存在那裏，提醒你，萬物皆空。
那個敲鐘的人，那個聽鐘的人，那個造鐘的人，那個毀寺的人，都到哪裏去了？
都不在了。只有這口鐘，和這口鐘發出來的、並不好聽的聲音。
我站在那裏，聽著那餘音一點點消散在風裏。直到完全聽不見，我還在那裏站著。
我突然明白，所謂的“歲月縫花”，縫的並不是什麽美好的回憶。我們縫的，其實是這些破碎的、殘缺的、甚至醜陋的東西。
我們把廢寺的磚，縫進我們的記憶裏。
我們把啞鐘的聲音，縫進我們的血液裏。
我們把無字碑的寒意，縫進我們的骨骼裏。
正是這些“無用”的東西，這些“廢棄”的東西，構成了我們生命的底色。它們不輝煌，不燦爛，但它們真實。它們像一塊塊堅硬的石頭，墊在我們腳下，讓我們不至於在虛無的泥沼裏陷下去。
肆·樵夫的斧柄
下山的時候，我在路邊看見了一個樵夫。
他已經很老了，背駝得像一張弓。他手裏拿著一把斧頭，正對著一根碗口粗的枯木下手。
那時候已經快黃昏了。光線很暗，他看不太清。但他一下一下地砍著，動作極其緩慢，卻極其有力。每一斧頭下去，木屑飛濺，露出裏面發白的木茬。
我站在旁邊看了很久。
我發現了一個細節。他的那把斧頭，斧柄是新的。那是新砍下來的樹枝做的柄，還帶著一點青皮。而斧頭本身，已經磨得很薄了，刃口甚至有些缺口。
這把斧頭，一定砍過無數的樹。它砍倒過參天的大樹，砍斷過糾纏的藤蔓，劈開過堅硬的柴火。它鋒利過，它威風過。但現在，它老了。它需要依靠一根新的、稚嫩的樹枝，才能繼續工作。
這讓我想起了我們和這個世界的關系。
我們年輕的時候，就像是那把磨得飛快的斧頭。我們鋒芒畢露，我們以為自己可以砍斷一切阻礙。我們透支著體力，透支著才華，透支著情感。
但慢慢地，我們磨鈍了。我們砍不動了。
這時候，我們開始尋找“斧柄”。那根斧柄，可能是我們的孩子，可能是我們的伴侶，可能是我們存下的那點錢，也可能是我們腦子裏那點聊以自慰的回憶。
我們用這些新的、柔軟的東西，來支撐我們那個舊的、堅硬的軀殼。
那個樵夫，他每砍一斧，其實也是在磨損那根新的斧柄。總有一天，斧柄會松動，會斷裂。那時候，斧頭就徹底廢了。
我們的一生，就是這樣一個不斷磨損、不斷更換配件的過程。
我們在浮世裏尋找清歡，其實就是尋找那根能讓我們繼續砍下去的“斧柄”。我們在歲月裏縫花，其實就是用那些柔軟的絲線，去纏繞那個即將斷裂的把手。
這聽起來很悲涼，不是嗎？
但那個樵夫，臉上並沒有悲涼。他只是砍著。一下，一下，又一下。
他不在乎斧頭會不會鈍，不在乎斧柄會不會斷，甚至不在乎這棵樹砍下來能不能換來幾個錢。他只是在砍。因為那是他的活法。
太陽落山了，最後一絲光線打在他滿是皺紋的臉上。他把斧頭別在腰間，扛起那根木頭，慢悠悠地往山下走。他的背影，融進了那片巨大的黑暗裏。
那一刻，我覺得他像個英雄。
一個用磨損去對抗磨損的英雄。一個用虛無去填補虛無的英雄。
伍·尾聲：塵埃的落定
我回到了城市。
我又回到了那個鴿子籠一樣的房間裏。窗外的霓虹依舊閃爍，樓下的喧囂依舊刺耳。但我心裏，好像有什麽東西不一樣了。
我不再急著去“修籬種菊”了。
我把那塊無字碑，搬進了我的心裏。我允許自己被遺忘，允許自己一事無成，允許自己在歷史的長河裏連個水花都濺不起來。
我把那些苔蘚，種在了我的眼角。我不再羞於自己的卑微，不再恥於自己的渺小。我就在我那點狹窄的縫隙裏，綠著。哪怕沒有光，我也要綠著。
我把那口廢寺的鐘聲，掛在了我的耳邊。每當我覺得焦慮、浮躁、想要和別人攀比的時候，我就敲一下那口鐘。
“嗡——”
那沈悶的聲音，會把我所有的妄念都震碎。
生活大概就是，一邊經歷著一地雞毛的瑣碎，一邊看著這些瑣碎變成廢寺的磚瓦，變成荒碑的苔蘚，變成樵夫斧頭上的缺口。
我們縫補歲月，不是為了讓它看起來像新的一樣。
我們縫補，是為了告訴自己：
哪怕這歲月千瘡百孔，哪怕這人生滿目瘡痍，我依然在這裏。我依然在呼吸，在感受，在活著。
這就夠了。
哪怕年華老去，哪怕內心荒蕪，只要那口鐘還在響，只要那點綠意還在蔓延，我們就依然，繁花似錦。
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碎碎石的聲音，在空曠的山谷裏發出清脆的回響，像是一種孤獨的、執拗的叩首。
我去找一塊碑。
沒人知道那塊碑在那裏。它不在任何地圖冊上，也不在任何一個旅行博主的攻略裏。是我多年前在一個老人口裏聽來的。老人說，那碑立了很久了，久到沒人知道上面刻的是誰，也沒人知道為什麽要立在那兒。
我走了很久，直到城市的輪廓在地平線上縮成一個灰色的斑點，直到空氣變得稀薄而冷冽，直到我的肺葉像風箱一樣灼痛。然後，我看見了它。
它就那樣孤零零地立在一片亂石灘上。周圍沒有墳塋，沒有供品，甚至連一束野花都沒有。它就那麽站著，像一根被遺忘在歲月裏的斷指，指向那片虛無的天空。
碑是青石制的，表面已經被風化成一種粗糙的麻面。上面的字跡，早就磨平了。或許曾經有過驚天動地的功勳，或許有過纏綿悱惻的情話，或許有過光宗耀祖的姓名。但現在，什麽都沒有。只剩下一些若有若無的凹痕，像是老人臉上幹涸的淚溝。
我伸出手，撫摸那塊冰冷的石頭。
指尖傳來的，不是歷史，不是厚重，而是一種徹骨的寒意。一種被徹底遺忘的寒意。
我們在這個世界上奮鬥，我們在這個城市裏掙紮。我們買房，我們買車，我們在這個名為“朋友圈”的電子墓碑上刻下我們光鮮亮麗的生活。我們以為這樣就能不朽。我們以為只要被別人看見，被別人點讚，被別人記住，我們就戰勝了死亡。
但這塊荒碑告訴我，那是假的。
無論你曾經是誰，無論你做過什麽，無論你愛得多麽轟轟烈烈，或者恨得多麽咬牙切齒。在時間的洪流面前，在風吹雨打面前，一切都是徒勞。
五十年後，你的房子會舊，你的車會廢，你的朋友圈會被新的數據覆蓋，你的兒女會忙著他們自己的生活，甚至你的名字，都會被那張薄薄的遺囑一起燒掉。
我們拼命地想要在這個世界上留下痕跡，就像那只試圖在玻璃上留下爪印的貓。我們以為那是存在，其實那只是徒勞的抓撓。
站在那塊碑前，我突然感到一種前所未有的輕松。
既然一切終將歸於虛無，既然那塊最堅硬的石碑都會變成無字之碑，那我此刻的這點煩惱，這點焦慮，這點一地雞毛的瑣碎，又算得了什麽？
那不是一種消極。那是一種解脫。
我們不必非要縫出一朵驚世駭俗的花。我們甚至不必非要開花。我們就做一塊無名的石頭，靜靜地躺在那裏，被苔蘚覆蓋，被雨水沖刷，被風吹過。這就夠了。
貳·苔花的王朝
就在那塊無字碑的底座縫隙裏，我看見了苔蘚。
那種極其卑微、極其渺小的植物。它們沒有根，沒有維管束，甚至算不上真正的“花”。它們只是依附在潮濕的石頭上，靠著一點點微薄的露水和陽光，拼湊出一點綠意。
袁枚說：“白日不到處，青春恰自來。苔花如米小，也學牡丹開。”
我一直覺得這首詩很矯情。學牡丹開？怎麽可能？那不過是文人雅士強加給苔蘚的一種意淫。苔蘚就是苔蘚，它永遠不可能變成牡丹。它生來就是卑微的，就是見不得光的，就是被踩在腳下的。
但那天，在那塊荒碑下，我看著那些苔蘚，突然流下了眼淚。
我錯了。我錯得離譜。
苔蘚從來不想學牡丹開。它根本不屑於學牡丹開。
牡丹需要肥沃的土壤，需要精心的照料，需要眾人的矚目。牡丹的美，是一種“索取”的美，是一種“展示”的美。它活在別人的眼光裏。
而苔蘚呢？它在黑暗中，在潮濕中，在無人問津的角落裏，獨自構建著一個屬於它的王朝。你以為它只有那麽一點點綠嗎？你湊近了看，用放大鏡看。那是一片森林。每一株苔蘚，都有它精密的結構，有它挺拔的莖，有它翠綠的葉，有它那比米粒還要小一萬倍的孢子囊。
它們在風裏搖晃，它們在雨裏喝水，它們在陽光漏下來的那一瞬間，拼命地進行光合作用。
它們不為了給誰看。它們不為了證明什麽。它們活著，僅僅是因為它們想活著。
這就是真正的“清歡”。
不是那種站在高山之巔、一覽眾山小的狂喜。而是那種在陰暗的石縫裏，哪怕只有一絲水汽，也要把綠意鋪滿整個世界的倔強。
我們大多數普通人，其實就是這世間的苔蘚。我們沒有顯赫的家世，沒有驚艷的容貌，沒有過人的才華。我們每天擠地鐵，吃盒飯，做著重覆的工作，領著微薄的薪水。我們在社會的夾縫裏求生，像灰塵一樣卑微。
我們總是羨慕那些“牡丹”。我們總是焦慮自己為什麽開不出那樣富貴的大花。我們拼命地施肥，拼命地修剪，拼命地想要長成別人期待的樣子。
我們累壞了。
我們把自己弄得面目全非。
看看那些苔蘚吧。它們從不焦慮。它們接受自己是一株苔蘚的命運。它們不跟牡丹比大小，不跟喬木比高低。它們只是在自己的維度裏，把自己的生命，活到了極致。
那一刻，我決定不再做那個“修籬種菊”的人了。
因為“修籬”本身就是一種界限，一種分別心。我要做一株苔蘚。我要把我的綠，鋪滿我所能觸碰到的一切。哪怕是在廢墟裏，哪怕是在斷墻上，哪怕是在那塊即將被遺忘的無字碑上。
叁 ·廢寺的鐘聲
山腰上，有一座廢寺。
說是廢寺，其實只剩下半堵墻和一個坍塌的屋頂。紅色的油漆剝落得像潰爛的皮膚，露出裏面發黑的木頭。佛像早就沒了，聽說在破四舊的時候被砸碎填了地基。香爐也倒了，裏面長滿了荒草。
但我走進去的時候，還是感到了一種莫名的肅穆。
這裏沒有和尚，沒有香客，沒有誦經聲。只有風，穿過那個沒有門的門框，發出嗚嗚的聲響，像是在哭泣，又像是在嘲笑。
大殿的中央，掛著一口鐘。
鐘很大，銹跡斑斑。鐘身上原本鑄刻的經文，已經模糊不清。那口鐘，大概很多年沒有被人敲響過了。它被遺棄在這裏，像一個巨大的、沈默的腫瘤。
我撿起一根掉在地上的木棍，猶豫了很久，輕輕地在鐘身上敲了一下。
“嗡——”
那聲音，並不清脆，並不悅耳。它是沈悶的，是沙啞的，是撕裂的。那聲音像是從地底下傳上來的，帶著泥土的腥味和腐朽的味道。它震動著空氣，震得屋頂上的灰塵簌簌落下，震得我胸口發麻。
那不是佛音。那更像是喪鐘。
它敲碎了我心裏最後一點關於“禪意”的幻想。
我們總以為，去一趟寺廟，燒幾炷高香，捐一點功德，就能換來內心的平靜，就能換來生活的順遂。我們把生活裏的苦難，打包成“願望”，寄存在佛祖那裏，以為這樣就能得到保佑。
這哪裏是信仰？這是交易。
真正的信仰，應該像這口廢鐘一樣。它不承諾你任何東西。它不保佑你升官發財，不保佑你消災免難。它只是存在那裏，提醒你，萬物皆空。
那個敲鐘的人，那個聽鐘的人，那個造鐘的人，那個毀寺的人，都到哪裏去了？
都不在了。只有這口鐘，和這口鐘發出來的、並不好聽的聲音。
我站在那裏，聽著那餘音一點點消散在風裏。直到完全聽不見，我還在那裏站著。
我突然明白，所謂的“歲月縫花”，縫的並不是什麽美好的回憶。我們縫的，其實是這些破碎的、殘缺的、甚至醜陋的東西。
我們把廢寺的磚，縫進我們的記憶裏。
我們把啞鐘的聲音，縫進我們的血液裏。
我們把無字碑的寒意，縫進我們的骨骼裏。
正是這些“無用”的東西，這些“廢棄”的東西，構成了我們生命的底色。它們不輝煌，不燦爛，但它們真實。它們像一塊塊堅硬的石頭，墊在我們腳下，讓我們不至於在虛無的泥沼裏陷下去。
肆·樵夫的斧柄
下山的時候，我在路邊看見了一個樵夫。
他已經很老了，背駝得像一張弓。他手裏拿著一把斧頭，正對著一根碗口粗的枯木下手。
那時候已經快黃昏了。光線很暗，他看不太清。但他一下一下地砍著，動作極其緩慢，卻極其有力。每一斧頭下去，木屑飛濺，露出裏面發白的木茬。
我站在旁邊看了很久。
我發現了一個細節。他的那把斧頭，斧柄是新的。那是新砍下來的樹枝做的柄，還帶著一點青皮。而斧頭本身，已經磨得很薄了，刃口甚至有些缺口。
這把斧頭，一定砍過無數的樹。它砍倒過參天的大樹，砍斷過糾纏的藤蔓，劈開過堅硬的柴火。它鋒利過，它威風過。但現在，它老了。它需要依靠一根新的、稚嫩的樹枝，才能繼續工作。
這讓我想起了我們和這個世界的關系。
我們年輕的時候，就像是那把磨得飛快的斧頭。我們鋒芒畢露，我們以為自己可以砍斷一切阻礙。我們透支著體力，透支著才華，透支著情感。
但慢慢地，我們磨鈍了。我們砍不動了。
這時候，我們開始尋找“斧柄”。那根斧柄，可能是我們的孩子，可能是我們的伴侶，可能是我們存下的那點錢，也可能是我們腦子裏那點聊以自慰的回憶。
我們用這些新的、柔軟的東西，來支撐我們那個舊的、堅硬的軀殼。
那個樵夫，他每砍一斧，其實也是在磨損那根新的斧柄。總有一天，斧柄會松動，會斷裂。那時候，斧頭就徹底廢了。
我們的一生，就是這樣一個不斷磨損、不斷更換配件的過程。
我們在浮世裏尋找清歡，其實就是尋找那根能讓我們繼續砍下去的“斧柄”。我們在歲月裏縫花，其實就是用那些柔軟的絲線，去纏繞那個即將斷裂的把手。
這聽起來很悲涼，不是嗎？
但那個樵夫，臉上並沒有悲涼。他只是砍著。一下，一下，又一下。
他不在乎斧頭會不會鈍，不在乎斧柄會不會斷，甚至不在乎這棵樹砍下來能不能換來幾個錢。他只是在砍。因為那是他的活法。
太陽落山了，最後一絲光線打在他滿是皺紋的臉上。他把斧頭別在腰間，扛起那根木頭，慢悠悠地往山下走。他的背影，融進了那片巨大的黑暗裏。
那一刻，我覺得他像個英雄。
一個用磨損去對抗磨損的英雄。一個用虛無去填補虛無的英雄。
伍·尾聲：塵埃的落定
我回到了城市。
我又回到了那個鴿子籠一樣的房間裏。窗外的霓虹依舊閃爍，樓下的喧囂依舊刺耳。但我心裏，好像有什麽東西不一樣了。
我不再急著去“修籬種菊”了。
我把那塊無字碑，搬進了我的心裏。我允許自己被遺忘，允許自己一事無成，允許自己在歷史的長河裏連個水花都濺不起來。
我把那些苔蘚，種在了我的眼角。我不再羞於自己的卑微，不再恥於自己的渺小。我就在我那點狹窄的縫隙裏，綠著。哪怕沒有光，我也要綠著。
我把那口廢寺的鐘聲，掛在了我的耳邊。每當我覺得焦慮、浮躁、想要和別人攀比的時候，我就敲一下那口鐘。
“嗡——”
那沈悶的聲音，會把我所有的妄念都震碎。
生活大概就是，一邊經歷著一地雞毛的瑣碎，一邊看著這些瑣碎變成廢寺的磚瓦，變成荒碑的苔蘚，變成樵夫斧頭上的缺口。
我們縫補歲月，不是為了讓它看起來像新的一樣。
我們縫補，是為了告訴自己：
哪怕這歲月千瘡百孔，哪怕這人生滿目瘡痍，我依然在這裏。我依然在呼吸，在感受，在活著。
這就夠了。
哪怕年華老去，哪怕內心荒蕪，只要那口鐘還在響，只要那點綠意還在蔓延，我們就依然，繁花似錦。
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