畫本還是上了鎖……
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畫本還是上了鎖……
六月的風是熱的，裹著梔子花濃烈的甜香，從巷子口一路灌進來，灌過斑駁的老墻，灌過墻頭垂落的青藤，灌過院子裏那棵歪脖子石榴樹，把樹梢最後一朵將謝未謝的紅花吹得搖搖欲墜。陽光不再是春日裏那種溫柔的、怯生生的暖，而是鋪天蓋地的、毫無遮攔的熱，把整條老巷子曬得發白，連空氣都像被烤出了細密的波紋，在視線盡頭微微晃動。
蟬鳴從清晨就開始響了，一聲接一聲，不知疲倦，像要把整個夏天都喊穿。巷子裏的老人們搬了竹椅坐在墻根下，搖著蒲扇，有一搭沒一搭地聊著天，說今年夏天來得早，說誰家孩子考上了什麽大學，說巷口那棵老槐樹又長了新枝。他們的聲音混在蟬鳴裏，斷斷續續的，像從很遠很遠的地方傳來的舊廣播。
林知夏站在自己房間的窗前，看著窗外那片被陽光曬得發白的天空，看著遠處教學樓露出的一角屋頂，看了很久。那個屋頂他看了三年，從高一看到高三，從春天看到冬天，從每天清晨看到每個傍晚。他熟悉它的每一道棱角，每一片瓦的紋路，熟悉它在不同季節、不同時辰的光影變化，熟悉到閉上眼睛都能畫出它的輪廓。
可今天再看，它忽然變得陌生了。
不是它變了，是他要走了。
高考已經結束了三天。
三天裏，他睡了很長很長的覺，把高三一年欠下的睡眠都補了回來。他吃了奶奶做的每一頓飯，吃得很慢，很認真，像是要把這些味道都刻進記憶裏。他在巷子裏走了很多圈，從這頭走到那頭，再從那頭走回來，把每一塊磚、每一道裂縫、每一處長了青苔的墻角都看了一遍。
他把該做的事情都做了。
現在，他要把最後一件也做了。
林知夏轉過身，看著自己的房間。
這間屋子不大，甚至可以說很小，一張床，一張書桌，一個衣櫃，墻角的木箱是奶奶年輕時陪嫁的物件，棗紅色的漆面已經斑駁，露出底下暗沈的木質紋理，箱蓋上堆著幾本舊雜志，落了一層薄薄的灰。陽光從窗戶照進來，落在那些浮塵上，把它們照得像細碎的金粉，在空氣裏慢慢飄浮。
他在床邊蹲下來，把木箱上的舊雜志一本本拿開，掀開箱蓋。
箱子裏裝著他從小到大的“寶貝”——小學時得的獎狀，卷了邊，紙張泛黃；初中時同學送的賀卡，字跡幼稚，卻一筆一畫寫得認真；一支用了很久的自動鉛筆，筆桿上的漆都磨沒了，露出底下銀灰色的金屬；還有幾張畫，畫的是巷口的夕陽、院子裏的石榴樹、奶奶坐在藤椅上擇菜的背影。
他伸手進去，在最底層摸到了那本黑色皮質的速寫本。
封面的皮已經磨得發亮，邊角卷起，有幾處甚至裂開了細小的口子，露出底下灰白色的紙板。他沒有立刻拿出來，只是把手放在上面，掌心貼著那冰涼的、光滑的封面，停了很久。
然後他把它拿了出來。
速寫本很薄，比當初買的時候薄了很多，可拿在手裏，卻沈甸甸的，像裝了一整個青春。他沒有翻開，不用翻開，每一頁畫了什麽，每一筆落在哪裏，甚至每一幅畫右下角標註的日期，他都記得清清楚楚。
第一頁，是初見時沈星辭的側臉，少年獨自坐在靠窗的位置，側臉朝向窗外，梧桐葉的光影落在他發梢，清冷得像懸在夜空裏的星。
第二頁，是沈星辭低頭做題的模樣，眉峰微蹙，眼睫垂落，筆觸溫柔得不像話。
第五頁，是沈星辭伸手拉窗簾的指尖，骨節分明，動作輕柔，藏著不為人知的溫柔。
第十頁，是晚自習時兩人共用一副耳機的剪影，耳機線輕輕晃著，連著兩顆悸動的心。
第十五頁，是小巷裏沈星辭把他攬進懷裏的畫面，少年的臉埋在他胸口，姿態依賴又溫柔。
第二十頁……
林知夏沒有數過這本速寫本裏一共畫了多少幅沈星辭。幾十幅，也許上百幅。從初秋畫到深冬，從深冬畫到初夏，從他們還是同桌、還隔著一段客氣疏離的距離時就開始畫，畫到他們牽了手，畫到他們接了吻，畫到他們在無人的小巷裏緊緊相擁，畫到他們被現實撕開一道血淋淋的口子，畫到沈星辭把課桌搬到了教室的另一頭。
畫到最後，他再也沒有翻開過這本速寫本。
不是不想，是不敢。
他怕一翻開，就會想起那些已經回不去的日子，想起那些藏在課桌下、小巷裏、夕陽下的溫柔，想起沈星辭說的那句“等到我們再次相見的那一天，我們就真正的在一起”，然後發現自己等了又等，等了又等，等到高考都結束了，等到校服都脫了，等到夏天又來了，那個“再次相見”的日子，卻始終沒有來。
林知夏把速寫本輕輕放在床邊的地板上，又從口袋裏摸出一樣東西。
一枚薄荷糖。
銀白色的包裝紙已經有些皺了，邊角微微卷起，可裏面的糖還在，小小的，圓圓的，隔著包裝紙，能聞到一絲淡淡的、清涼的甜香。這枚糖在他的校服口袋裏放了很久，從深秋放到隆冬，從隆冬放到開春，從開春放到高考前最後一天。他每天都會摸一摸它，確認它還在，確認那枚糖沒有被吃掉，沒有被扔掉，沒有從口袋的縫隙裏滑出去。
它一直在。
就像他一直在等。
等風頭過去，等所有人忘了那件事，等沈星辭想辦法。他等了一天又一天，等了一周又一周，等了一個月又一個月。他等過秋天的落葉，等過冬天的初雪，等過春天的花開，等到了夏天的蟬鳴。
可沈星辭沒有來。
不是沒有見過面。他們還在同一個教室裏，呼吸著同一片空氣，聽著同一堂課，偶爾在走廊裏擦肩而過，偶爾在食堂裏遠遠地看一眼。可那些見面，和沈星辭承諾裏的“再次相見”，是不一樣的。
沈星辭說的“再次相見”，是斷了聯系之後，在茫茫人海裏，在漫長的歲月之後，命運讓他們重新走到一起的那一天。不是隔著四排課桌的遙遙一瞥，不是擦肩而過時壓低了聲音的“借過”，不是那些小心翼翼的、不敢停留的目光。
那種相見，他不知道要等多久。也許一年，也許五年，也許十年，也許一輩子都等不到。
可他還是在等。
等高考結束，等校服脫下，等所有束縛他們的東西都不覆存在。他想，也許到那時候，沈星辭就不用再躲了，不用再裝作陌生人了，不用再把他推開了。也許到那時候，沈星辭會走到他面前，牽起他的手，說“我們真正的在一起”，就像他在那條小巷裏承諾的那樣。
可高考結束了。
三天了。
沈星辭沒有來。
沒有消息，沒有電話，沒有那條小巷裏的約定。他甚至不知道沈星辭考得怎麽樣，不知道他填了哪裏的志願，不知道他會不會留在南京，還是會去很遠很遠的北方。
他什麽都不知道。
林知夏把那枚薄荷糖放在速寫本旁邊，又從筆袋裏拿出一樣東西。
一塊橡皮。
白色的，用得只剩一半，邊角被磨得圓潤光滑，原本清晰的棱角都消失了，變成一種被反覆摩挲過的、溫潤的弧度。這是沈星辭第一次遞給他東西——那時他們剛成為同桌不久，他忘帶橡皮，正在試卷上狼狽地用手擦寫錯的字跡，沈星辭什麽也沒說，把一塊嶄新的、包裝還沒完全撕掉的白色橡皮輕輕推到了他的手邊。
那塊橡皮他用了很久，久到新的變成了舊的，久到完整的變成了殘缺的，久到他從沈星辭的同桌，變成了沈星辭的陌生人。他舍不得扔，也舍不得用，只是把它放在筆袋裏，每天帶著，每天摸一摸，像一個沈默的、不會說話的信物。
林知夏把橡皮也放在了地板上，和速寫本、薄荷糖並排擺在一起。
三樣東西，三個片段，三年時光。
他看了它們很久，久到窗外的陽光從東邊移到了西邊，久到蟬鳴從聒噪變得稀落，久到奶奶在樓下喊他吃飯的聲音從一聲變成了三聲。
然後他把它們一一放進木箱裏。
速寫本在最下面，橡皮放在速寫本的封面上，薄荷糖壓在橡皮旁邊。他看了一會兒，又伸手進去，把三樣東西的位置調整了一下，讓它們靠得更近一些，像怕它們在黑暗的箱子裏會孤單。
箱蓋合上的時候，發出一聲沈悶的、木質的聲響。
“哢嗒。”
像什麽東西被鎖住了。
林知夏把舊雜志重新堆在箱蓋上，拍了拍手上的灰，站起來。
他走到窗邊，推開窗戶，六月的熱風撲面而來，裹著梔子花的甜香和遠處若有若無的煙火氣。蟬鳴又響了起來，一聲接一聲，不知疲倦，像要把整個夏天都唱盡。
他想起沈星辭說的那句話。
“如果有一天，我們真的斷了聯系……等到我們再次相見的那一天，我們就真正的在一起。”
那時候他信了。他把它當成一顆種子，埋在心底最深處，每天澆水，每天施肥，每天盼著它發芽，盼著它長大，盼著它開出花來。他等了很久，等到種子都快爛在土裏了，也沒有等到那顆芽。
不是沈星辭騙了他。
是他自己太想信了。
想信到忽略了一個事實——沈星辭從來都不是一個會主動的人。他的溫柔藏在細節裏，他的愛意藏在行動裏，他把所有的好都做出來了，卻很少用語言去承諾什麽。因為他知道，承諾太重了，重到他說出口的那一刻，就把它當成了必須要兌現的債。
可有些債，不是一個人想還就能還的。
他有他的家庭，有他的父親，有那些被掐斷的經濟來源和被監控的行蹤。他有他的高考，有他的前途，有那條被父親鋪好的、不能偏離半步的路。他不是不想來，是不能來。
林知夏懂。
他早就懂了。
可懂和等，是兩回事。
他懂沈星辭的難處，懂他的身不由己，懂他推開自己時心裏比自己更疼。可他等了太久，等到那份懂，慢慢變成了一種鈍鈍的、麻木的疼，不尖銳，不劇烈，卻像一根紮在肉裏的刺，平時感覺不到，一碰就疼。
高考前的那段日子，他每天都在想，等考完了，一切就結束了。那些束縛他們的東西——校規、老師、同學的眼光、家長的監視——都會隨著最後一門考試的鈴聲煙消雲散。到那時候，沈星辭就自由了，他也自由了，他們可以重新走到一起，像所有普通的情侶一樣，光明正大地牽手，光明正大地擁抱，光明正大地在一起。
可高考結束了。
沈星辭沒有來。
林知夏等了三天。第一天，他告訴自己，沈星辭可能太累了，需要休息。第二天，他告訴自己，沈星辭可能在等他的消息。第三天，他告訴自己，也許沈星辭從來就沒有把那個約定當真過。
不是的。
他知道沈星辭當真了。那個人說的每一句話，都是當真的。只是當真和做到之間，隔著太多的東西——家庭、責任、未來、那些沈星辭從不說出口、卻一直扛在肩上的東西。
沈星辭不是不想來，是來不了。
可林知夏不想再等了。
他等夠了。等過了秋天，等過了冬天，等過了春天，等到夏天都來了。他等過了落葉，等過了初雪，等過了花開，等到了蟬鳴。他把最好的年紀都用來等一個人，等到那個人從身邊等到了天邊，等到他們之間隔了四排課桌、隔了整間教室、隔了無數個不敢對視的瞬間。
他累了。
不是不愛了，是愛不動了。
失望是慢慢攢起來的。像往一個杯子裏滴水，一滴一滴，每一滴都微不足道，可滴得久了，杯子總會滿的。他的杯子滿了，在高考結束後的第二天夜裏，在他翻來覆去睡不著、手機屏幕亮了又暗、暗了又亮、始終沒有收到任何消息的那個淩晨，滿了。
他忽然想明白了一件事。
如果沈星辭真的會堅定地選擇他，就不會讓他等。
不是沈星辭不想選，是他選不了。在他的人生排序裏，有太多東西排在了林知夏前面——家庭、責任、父親的要求、那條被鋪好的路。林知夏不是不重要，是不夠重要。重要到可以讓他在深夜想起時心疼得睡不著，卻重要不到讓他有勇氣掙脫一切、走到他面前。
這就是現實。
不是誰的錯，是他們從一開始就站在了不同的起跑線上。沈星辭要跑的那條路，太窄了，窄到只能容下一個人。他擠不進去，沈星辭也拉不動他。
林知夏深吸了一口氣，把那口帶著梔子花甜香的熱氣吸進肺裏，又慢慢吐出來。
六月的風真熱啊。
熱得像他十八歲的夏天，那個夏天他和沈星辭成了同桌，那個夏天他偷偷畫了沈星辭的第一張側臉，那個夏天他收到了第一塊橡皮，那個夏天他在暴雨夜裏等到了一個人。
那個夏天，已經過去很久了。
林知夏轉過身，看著那個被舊雜志堆滿的、棗紅色的木箱。
速寫本在裏面，薄荷糖在裏面，那塊用得只剩一半的白色橡皮也在裏面。他十八歲這一整年的歡喜、心動、期待、失望，都被鎖在裏面了。他沒有上鎖，那把銀色的小鎖他早就不用了，可他不會再打開了。有些東西，打開一次就夠了，打開兩次，就是自討苦吃。
窗外的蟬鳴忽然停了一瞬，像是所有蟬約好了同時噤聲，然後在下一秒，又同時響了起來，比剛才更響，更密，更急，像要把整個夏天都喊穿。
林知夏伸手把窗戶關上了。
蟬鳴被隔在窗外，一下子變得很遠很遠，像隔了一個世界。
他站在窗前，看著玻璃上自己模糊的倒影。沒有穿校服，只穿著一件洗得發白的舊T恤，頭發長了一些，垂下來遮住了眉毛。他瘦了，下巴的輪廓比以前更分明，眼底的青黑淡了一些，可嘴角那抹總是藏不住的笑意，已經很久沒有出現過了。
他看著那個倒影，看了很久，像是在看一個認識了很多年、卻忽然有些陌生的人。
“就這樣吧。”他輕輕地說。
聲音很輕，輕得像一片落在水面上的葉子，還沒來得及漾開漣漪，就沈了下去。沒有人聽見，沒有人在意。窗外是聒噪的蟬鳴，樓下是奶奶和鄰居閑聊的聲音，遠處傳來賣西瓜的小販拖著長音的吆喝。這個世界還在照常運轉，不會因為一個人的失望、遺憾、放手，就停下哪怕一秒鐘。
林知夏轉過身，最後看了一眼那個木箱。
然後他走出了房間，輕輕帶上了門。
木門合上的那一刻，發出一聲極輕極短的“哢嗒”，和箱蓋合上的聲音一模一樣。像一聲嘆息，像一句告別，像一段故事翻到了最後一頁，再也寫不下去的那種沈默。
六月的風還在吹，梔子花還在香，蟬鳴還在響。
可那個藏在速寫本裏的夏天，已經結束了。
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六月的風是熱的，裹著梔子花濃烈的甜香，從巷子口一路灌進來，灌過斑駁的老墻，灌過墻頭垂落的青藤，灌過院子裏那棵歪脖子石榴樹，把樹梢最後一朵將謝未謝的紅花吹得搖搖欲墜。陽光不再是春日裏那種溫柔的、怯生生的暖，而是鋪天蓋地的、毫無遮攔的熱，把整條老巷子曬得發白，連空氣都像被烤出了細密的波紋，在視線盡頭微微晃動。
蟬鳴從清晨就開始響了，一聲接一聲，不知疲倦，像要把整個夏天都喊穿。巷子裏的老人們搬了竹椅坐在墻根下，搖著蒲扇，有一搭沒一搭地聊著天，說今年夏天來得早，說誰家孩子考上了什麽大學，說巷口那棵老槐樹又長了新枝。他們的聲音混在蟬鳴裏，斷斷續續的，像從很遠很遠的地方傳來的舊廣播。
林知夏站在自己房間的窗前，看著窗外那片被陽光曬得發白的天空，看著遠處教學樓露出的一角屋頂，看了很久。那個屋頂他看了三年，從高一看到高三，從春天看到冬天，從每天清晨看到每個傍晚。他熟悉它的每一道棱角，每一片瓦的紋路，熟悉它在不同季節、不同時辰的光影變化，熟悉到閉上眼睛都能畫出它的輪廓。
可今天再看，它忽然變得陌生了。
不是它變了，是他要走了。
高考已經結束了三天。
三天裏，他睡了很長很長的覺，把高三一年欠下的睡眠都補了回來。他吃了奶奶做的每一頓飯，吃得很慢，很認真，像是要把這些味道都刻進記憶裏。他在巷子裏走了很多圈，從這頭走到那頭，再從那頭走回來，把每一塊磚、每一道裂縫、每一處長了青苔的墻角都看了一遍。
他把該做的事情都做了。
現在，他要把最後一件也做了。
林知夏轉過身，看著自己的房間。
這間屋子不大，甚至可以說很小，一張床，一張書桌，一個衣櫃，墻角的木箱是奶奶年輕時陪嫁的物件，棗紅色的漆面已經斑駁，露出底下暗沈的木質紋理，箱蓋上堆著幾本舊雜志，落了一層薄薄的灰。陽光從窗戶照進來，落在那些浮塵上，把它們照得像細碎的金粉，在空氣裏慢慢飄浮。
他在床邊蹲下來，把木箱上的舊雜志一本本拿開，掀開箱蓋。
箱子裏裝著他從小到大的“寶貝”——小學時得的獎狀，卷了邊，紙張泛黃；初中時同學送的賀卡，字跡幼稚，卻一筆一畫寫得認真；一支用了很久的自動鉛筆，筆桿上的漆都磨沒了，露出底下銀灰色的金屬；還有幾張畫，畫的是巷口的夕陽、院子裏的石榴樹、奶奶坐在藤椅上擇菜的背影。
他伸手進去，在最底層摸到了那本黑色皮質的速寫本。
封面的皮已經磨得發亮，邊角卷起，有幾處甚至裂開了細小的口子，露出底下灰白色的紙板。他沒有立刻拿出來，只是把手放在上面，掌心貼著那冰涼的、光滑的封面，停了很久。
然後他把它拿了出來。
速寫本很薄，比當初買的時候薄了很多，可拿在手裏，卻沈甸甸的，像裝了一整個青春。他沒有翻開，不用翻開，每一頁畫了什麽，每一筆落在哪裏，甚至每一幅畫右下角標註的日期，他都記得清清楚楚。
第一頁，是初見時沈星辭的側臉，少年獨自坐在靠窗的位置，側臉朝向窗外，梧桐葉的光影落在他發梢，清冷得像懸在夜空裏的星。
第二頁，是沈星辭低頭做題的模樣，眉峰微蹙，眼睫垂落，筆觸溫柔得不像話。
第五頁，是沈星辭伸手拉窗簾的指尖，骨節分明，動作輕柔，藏著不為人知的溫柔。
第十頁，是晚自習時兩人共用一副耳機的剪影，耳機線輕輕晃著，連著兩顆悸動的心。
第十五頁，是小巷裏沈星辭把他攬進懷裏的畫面，少年的臉埋在他胸口，姿態依賴又溫柔。
第二十頁……
林知夏沒有數過這本速寫本裏一共畫了多少幅沈星辭。幾十幅，也許上百幅。從初秋畫到深冬，從深冬畫到初夏，從他們還是同桌、還隔著一段客氣疏離的距離時就開始畫，畫到他們牽了手，畫到他們接了吻，畫到他們在無人的小巷裏緊緊相擁，畫到他們被現實撕開一道血淋淋的口子，畫到沈星辭把課桌搬到了教室的另一頭。
畫到最後，他再也沒有翻開過這本速寫本。
不是不想，是不敢。
他怕一翻開，就會想起那些已經回不去的日子，想起那些藏在課桌下、小巷裏、夕陽下的溫柔，想起沈星辭說的那句“等到我們再次相見的那一天，我們就真正的在一起”，然後發現自己等了又等，等了又等，等到高考都結束了，等到校服都脫了，等到夏天又來了，那個“再次相見”的日子，卻始終沒有來。
林知夏把速寫本輕輕放在床邊的地板上，又從口袋裏摸出一樣東西。
一枚薄荷糖。
銀白色的包裝紙已經有些皺了，邊角微微卷起，可裏面的糖還在，小小的，圓圓的，隔著包裝紙，能聞到一絲淡淡的、清涼的甜香。這枚糖在他的校服口袋裏放了很久，從深秋放到隆冬，從隆冬放到開春，從開春放到高考前最後一天。他每天都會摸一摸它，確認它還在，確認那枚糖沒有被吃掉，沒有被扔掉，沒有從口袋的縫隙裏滑出去。
它一直在。
就像他一直在等。
等風頭過去，等所有人忘了那件事，等沈星辭想辦法。他等了一天又一天，等了一周又一周，等了一個月又一個月。他等過秋天的落葉，等過冬天的初雪，等過春天的花開，等到了夏天的蟬鳴。
可沈星辭沒有來。
不是沒有見過面。他們還在同一個教室裏，呼吸著同一片空氣，聽著同一堂課，偶爾在走廊裏擦肩而過，偶爾在食堂裏遠遠地看一眼。可那些見面，和沈星辭承諾裏的“再次相見”，是不一樣的。
沈星辭說的“再次相見”，是斷了聯系之後，在茫茫人海裏，在漫長的歲月之後，命運讓他們重新走到一起的那一天。不是隔著四排課桌的遙遙一瞥，不是擦肩而過時壓低了聲音的“借過”，不是那些小心翼翼的、不敢停留的目光。
那種相見，他不知道要等多久。也許一年，也許五年，也許十年，也許一輩子都等不到。
可他還是在等。
等高考結束，等校服脫下，等所有束縛他們的東西都不覆存在。他想，也許到那時候，沈星辭就不用再躲了，不用再裝作陌生人了，不用再把他推開了。也許到那時候，沈星辭會走到他面前，牽起他的手，說“我們真正的在一起”，就像他在那條小巷裏承諾的那樣。
可高考結束了。
三天了。
沈星辭沒有來。
沒有消息，沒有電話，沒有那條小巷裏的約定。他甚至不知道沈星辭考得怎麽樣，不知道他填了哪裏的志願，不知道他會不會留在南京，還是會去很遠很遠的北方。
他什麽都不知道。
林知夏把那枚薄荷糖放在速寫本旁邊，又從筆袋裏拿出一樣東西。
一塊橡皮。
白色的，用得只剩一半，邊角被磨得圓潤光滑，原本清晰的棱角都消失了，變成一種被反覆摩挲過的、溫潤的弧度。這是沈星辭第一次遞給他東西——那時他們剛成為同桌不久，他忘帶橡皮，正在試卷上狼狽地用手擦寫錯的字跡，沈星辭什麽也沒說，把一塊嶄新的、包裝還沒完全撕掉的白色橡皮輕輕推到了他的手邊。
那塊橡皮他用了很久，久到新的變成了舊的，久到完整的變成了殘缺的，久到他從沈星辭的同桌，變成了沈星辭的陌生人。他舍不得扔，也舍不得用，只是把它放在筆袋裏，每天帶著，每天摸一摸，像一個沈默的、不會說話的信物。
林知夏把橡皮也放在了地板上，和速寫本、薄荷糖並排擺在一起。
三樣東西，三個片段，三年時光。
他看了它們很久，久到窗外的陽光從東邊移到了西邊，久到蟬鳴從聒噪變得稀落，久到奶奶在樓下喊他吃飯的聲音從一聲變成了三聲。
然後他把它們一一放進木箱裏。
速寫本在最下面，橡皮放在速寫本的封面上，薄荷糖壓在橡皮旁邊。他看了一會兒，又伸手進去，把三樣東西的位置調整了一下，讓它們靠得更近一些，像怕它們在黑暗的箱子裏會孤單。
箱蓋合上的時候，發出一聲沈悶的、木質的聲響。
“哢嗒。”
像什麽東西被鎖住了。
林知夏把舊雜志重新堆在箱蓋上，拍了拍手上的灰，站起來。
他走到窗邊，推開窗戶，六月的熱風撲面而來，裹著梔子花的甜香和遠處若有若無的煙火氣。蟬鳴又響了起來，一聲接一聲，不知疲倦，像要把整個夏天都唱盡。
他想起沈星辭說的那句話。
“如果有一天，我們真的斷了聯系……等到我們再次相見的那一天，我們就真正的在一起。”
那時候他信了。他把它當成一顆種子，埋在心底最深處，每天澆水，每天施肥，每天盼著它發芽，盼著它長大，盼著它開出花來。他等了很久，等到種子都快爛在土裏了，也沒有等到那顆芽。
不是沈星辭騙了他。
是他自己太想信了。
想信到忽略了一個事實——沈星辭從來都不是一個會主動的人。他的溫柔藏在細節裏，他的愛意藏在行動裏，他把所有的好都做出來了，卻很少用語言去承諾什麽。因為他知道，承諾太重了，重到他說出口的那一刻，就把它當成了必須要兌現的債。
可有些債，不是一個人想還就能還的。
他有他的家庭，有他的父親，有那些被掐斷的經濟來源和被監控的行蹤。他有他的高考，有他的前途，有那條被父親鋪好的、不能偏離半步的路。他不是不想來，是不能來。
林知夏懂。
他早就懂了。
可懂和等，是兩回事。
他懂沈星辭的難處，懂他的身不由己，懂他推開自己時心裏比自己更疼。可他等了太久，等到那份懂，慢慢變成了一種鈍鈍的、麻木的疼，不尖銳，不劇烈，卻像一根紮在肉裏的刺，平時感覺不到，一碰就疼。
高考前的那段日子，他每天都在想，等考完了，一切就結束了。那些束縛他們的東西——校規、老師、同學的眼光、家長的監視——都會隨著最後一門考試的鈴聲煙消雲散。到那時候，沈星辭就自由了，他也自由了，他們可以重新走到一起，像所有普通的情侶一樣，光明正大地牽手，光明正大地擁抱，光明正大地在一起。
可高考結束了。
沈星辭沒有來。
林知夏等了三天。第一天，他告訴自己，沈星辭可能太累了，需要休息。第二天，他告訴自己，沈星辭可能在等他的消息。第三天，他告訴自己，也許沈星辭從來就沒有把那個約定當真過。
不是的。
他知道沈星辭當真了。那個人說的每一句話，都是當真的。只是當真和做到之間，隔著太多的東西——家庭、責任、未來、那些沈星辭從不說出口、卻一直扛在肩上的東西。
沈星辭不是不想來，是來不了。
可林知夏不想再等了。
他等夠了。等過了秋天，等過了冬天，等過了春天，等到夏天都來了。他等過了落葉，等過了初雪，等過了花開，等到了蟬鳴。他把最好的年紀都用來等一個人，等到那個人從身邊等到了天邊，等到他們之間隔了四排課桌、隔了整間教室、隔了無數個不敢對視的瞬間。
他累了。
不是不愛了，是愛不動了。
失望是慢慢攢起來的。像往一個杯子裏滴水，一滴一滴，每一滴都微不足道，可滴得久了，杯子總會滿的。他的杯子滿了，在高考結束後的第二天夜裏，在他翻來覆去睡不著、手機屏幕亮了又暗、暗了又亮、始終沒有收到任何消息的那個淩晨，滿了。
他忽然想明白了一件事。
如果沈星辭真的會堅定地選擇他，就不會讓他等。
不是沈星辭不想選，是他選不了。在他的人生排序裏，有太多東西排在了林知夏前面——家庭、責任、父親的要求、那條被鋪好的路。林知夏不是不重要，是不夠重要。重要到可以讓他在深夜想起時心疼得睡不著，卻重要不到讓他有勇氣掙脫一切、走到他面前。
這就是現實。
不是誰的錯，是他們從一開始就站在了不同的起跑線上。沈星辭要跑的那條路，太窄了，窄到只能容下一個人。他擠不進去，沈星辭也拉不動他。
林知夏深吸了一口氣，把那口帶著梔子花甜香的熱氣吸進肺裏，又慢慢吐出來。
六月的風真熱啊。
熱得像他十八歲的夏天，那個夏天他和沈星辭成了同桌，那個夏天他偷偷畫了沈星辭的第一張側臉，那個夏天他收到了第一塊橡皮，那個夏天他在暴雨夜裏等到了一個人。
那個夏天，已經過去很久了。
林知夏轉過身，看著那個被舊雜志堆滿的、棗紅色的木箱。
速寫本在裏面，薄荷糖在裏面，那塊用得只剩一半的白色橡皮也在裏面。他十八歲這一整年的歡喜、心動、期待、失望，都被鎖在裏面了。他沒有上鎖，那把銀色的小鎖他早就不用了，可他不會再打開了。有些東西，打開一次就夠了，打開兩次，就是自討苦吃。
窗外的蟬鳴忽然停了一瞬，像是所有蟬約好了同時噤聲，然後在下一秒，又同時響了起來，比剛才更響，更密，更急，像要把整個夏天都喊穿。
林知夏伸手把窗戶關上了。
蟬鳴被隔在窗外，一下子變得很遠很遠，像隔了一個世界。
他站在窗前，看著玻璃上自己模糊的倒影。沒有穿校服，只穿著一件洗得發白的舊T恤，頭發長了一些，垂下來遮住了眉毛。他瘦了，下巴的輪廓比以前更分明，眼底的青黑淡了一些，可嘴角那抹總是藏不住的笑意，已經很久沒有出現過了。
他看著那個倒影，看了很久，像是在看一個認識了很多年、卻忽然有些陌生的人。
“就這樣吧。”他輕輕地說。
聲音很輕，輕得像一片落在水面上的葉子，還沒來得及漾開漣漪，就沈了下去。沒有人聽見，沒有人在意。窗外是聒噪的蟬鳴，樓下是奶奶和鄰居閑聊的聲音，遠處傳來賣西瓜的小販拖著長音的吆喝。這個世界還在照常運轉，不會因為一個人的失望、遺憾、放手，就停下哪怕一秒鐘。
林知夏轉過身，最後看了一眼那個木箱。
然後他走出了房間，輕輕帶上了門。
木門合上的那一刻，發出一聲極輕極短的“哢嗒”，和箱蓋合上的聲音一模一樣。像一聲嘆息，像一句告別，像一段故事翻到了最後一頁，再也寫不下去的那種沈默。
六月的風還在吹，梔子花還在香，蟬鳴還在響。
可那個藏在速寫本裏的夏天，已經結束了。
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