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陳實睜開眼睛，天還是那片灰白，雲沒散，太陽也沒出來。
他撐著鐵架站起身，腿發軟，膝蓋微微發顫。他沒理會，只是彎腰撿起書包，慢慢拍掉褲子上的塵土。
動作很慢，
但每一個，都做得完整、端正。
他把書包甩上肩，轉身，離開操場。
腳步，比來時穩了一些。
回到車間值班室時，天已經擦黑。
父親坐在小桌前，面前擺著兩只搪瓷碗，一菜一飯。菜是青椒炒蛋，蛋煎得微焦，邊緣泛著一層焦黃酥皮，米飯還冒著微弱的熱氣。
父親沒有擡頭，只輕輕吐出兩個字：
“吃飯。”
陳實把書包靠在墻角，在那張掉漆的木凳上坐下。
拿起筷子，扒一口飯入口，米粒偏硬，他慢慢嚼著，一言不發。
父親也沈默。
值班室裏只有電暖器細微的嗡鳴，和遠處車間被厚墻隔得模糊的機器低響。
吃到一半，陳實忽然放下筷子。
“爸。”
“嗯。”
“我補考，54分。”
他盯著碗裏剩下的半碗飯，米粒在燈下泛著瑩白的光。
“還差6分。”
父親夾菜的手頓了一瞬，隨即如常把青椒送進嘴裏。
沈默漫長得讓人窒息，久到陳實以為，父親不會再開口。
然後，父親緩緩說：
“車間的廢品堆裏，有時候能翻出還能用的零件。”
陳實擡起眼。
父親仍沒看他，低頭慢慢咀嚼：
“軸斷了，可以接；齒輪崩了，可以補；外殼銹穿了，可以焊。看著是一堆廢鐵，裏頭藏著能用的東西。”
他頓了頓，
終於擡眼，看向陳實。
那目光不銳利，不溫柔，只是平靜地看著。
“但前提是——
你得承認它是廢品。
不承認，就永遠修不好。”
陳實攥緊了筷子，指尖用力到發白。
他想起那本高數。藍色封面，空白的習題，扉頁上自己工工整整寫下的名字。
想起高中三年，上課走神，作業應付，考試突擊。他從來不肯承認自己“學不會”，只是混、拖、躲，指望某一天突然開竅。
而那一天，從來沒來過。
“爸，”他聲音有些啞，“我是不是，一直在騙自己？”
父親沒有回答。
他把碗裏最後一口飯扒進嘴裏，慢慢嚼完，放下筷子，起身走向工具箱。
打開最底下一層抽屜，拿出一樣東西。
是一把刀。
木柄被父親的手磨了二十多年，泛出溫潤暗紅，刀刃換過無數次，刀，還是那把刀。
父親把刀放在桌上，輕輕推到陳實手邊。
“修東西之前，”他說，“先拆。”
門被輕輕帶上。
值班室裏只剩下陳實，一桌一凳，一盞臺燈，和一把木柄小刀。
陳實看著那本書。
《高等數學（上）》。
封面被他翻得卷邊起皺，空白處寫滿批註、公式、謄抄的例題，紅圈、藍訂、黑總結，密密麻麻。
五個月，他看似用盡了力，卻從來沒真正碰過內核。
他只是在抄，在背，在假裝懂。
這本書，他從未真正擁有過。
陳實把書平攤在桌面，左手按住封面，右手拿起那把刀。
刀刃抵在書脊的裝訂線上。
沒有猶豫。
“嘶——”
紙張被割裂的輕響，在寂靜的夜裏格外清晰。
一頁。
十頁。
五十頁。
一百頁。
三百多頁，他沿著裝訂線，一頁一頁，完完整整，把這本書拆開。
散頁落滿一桌，像一地被抖落的枯葉。
他開始歸類。
講概念的，放一邊。
講例題的，放一邊。
習題，單獨一堆。
五個月了。
他第一次對自己誠實：
我不懂。
我從來沒懂。
我只是在硬撐。
承認自己是廢品，才能重生。
夜深了。
值班室裏只有臺燈一圈昏黃。
陳實坐在散落的紙頁前，影子被拉得很長，投在身後灰白的墻上。
他不累，不餓，不慌。
只覺得踏實——這本書，終於被他拆開了。
他從工具箱裏翻出那支筆桿開裂、用膠布纏著的紅圓珠筆，在最上面一張紙上，畫下一個飽滿、刺眼的圓。
這是他對自己宣告：
這裏，我不懂。
第二張，再畫一個圈。
第三張。
第四張。
第五張。
他一頁一頁翻過，在所有曾經假裝看懂、實則一知半解的地方，鄭重、安靜、不留情面地——
承認不懂。
承認從函數開始，根基就松。
承認背下公式，卻不懂其意。
承認只是做題，不是學習。
承認自己是廢品。
——但廢品，也可以修。
淩晨兩點，陳實畫完最後一個圈。
他放下紅筆，望著滿桌散頁。
他沒數究竟有多少個圈，只清清楚楚記得那三個例外：
三個小小的勾。
函數是什麽。
函數的幾種特性。
附錄裏的希臘字母表。
三個勾，兩百多個圈。
他深吸一口氣，拿起第一頁。
函數的概念。
紅圈醒目。
他拿起鉛筆，在圈下寫下第一行屬於自己的話：
“y=f(x)，意思是y跟著x變。”
不是抄的，不是背的。
是他用自己的腦子，翻譯出來的理解。
筆尖微微發顫，字跡不算工整，和印刷體格格不入。
但那是他的。
他繼續寫：
“x變，y就變。x不變，y就不變。
像車間那臺銑床，搖手柄（x），刀頭就走（y）。”
這一刻，數學不再是天上的符號。
它是銑床，是手柄，是切削，是進給，是他從小看到大的、父親手裏的規矩。
極限。
他寫下：
“x無限靠近a，但不等於a。
看的是過程，不是到沒到終點。”
他忽然懂了自己這五個月：
從5到54，他沒“到”，可他已經走了很遠。
第二天，陳實給自己列下一張時間表。
他把散頁按章節重新理好，用倉庫裏的牛皮紙，把每一章單獨包成一個紙包，封面上用黑筆標註：
第一章函數與極限——紅圈17，三角6，勾1
第二章導數與微分——紅圈32，三角8，勾0
第三章微分中值定理——紅圈41，三角5，勾0
……
他把紙包整齊碼在桌角，像碼一堆待修的零件。
然後寫下計劃：
1月14日—1月30日：啃紅圈，一個一個弄懂。
2月5日—2月15日：消化三角，徹底吃透。
2月16日—2月28日：閉卷刷題，模擬考場。
2月29日，第二次補考。
他用紅筆，在日歷上狠狠圈出這一天。
倒計時：四十二天。
從此每一天，都是同一天。
清晨五點，準時坐在桌前，擰亮臺燈。
冷水抹臉，寒意刺骨，人瞬間清醒。
翻開紙包，紅圈、鉛筆、橡皮、草稿，循環往覆。
不懂，就抄。
抄不懂，就拆。
拆不懂，就回到最基礎，回到車間，回到銑床，回到父親手裏那把卡尺。
父親從不多問，只是默默多打一份肉菜，灌滿兩只熱水瓶。柳州最冷那幾天，他會端來一盆涼水，毛巾浸在裏面：
“擦把臉，清醒一下。”
毛巾是涼的，卻被父親的手焐得微微發熱。
春節悄然而過，陳實的心，第一次不在年上。
二十天，紅圈從兩百多，降到一百多。
三十天，紅圈剩不到五十。
他開始能沈下心，一道題啃四十分鐘不放棄；能在草稿紙上畫滿三頁，只為驗證一個邏輯；能坦然面對“我不會”，再一點點把“不會”變成“會”。
他不再問能不能過。
只問：今天，消滅了幾個圈。
像父親在車間，面對一堆待修零件，一個一個檢查、清洗、打磨、修覆。
能修好的，盡力；修不好的，認命。但每一個，都認真對待。
第四十二天，最後一個紅圈被劃掉。
是定積分。
他花了整整三天，從“分割、近似、求和、取極限”八個字開始，一句一句拆解。曲邊梯形切成無數細條，無數細條拼成整體。
他忽然明白：
積分，就是把微小一點點攢起來，成為完整。
他這四十二天，也是在積分。
每一天，都是一小段。
每一個紅圈，都是一小片。
他不知道加起來夠不夠60分，但他知道，每一片，都已拼到最實。
剩下的，交給極限。
補考那天，柳州終於放晴。
陳實走進那間三十人的小教室，依舊靠窗朝北的位置，依舊是那位腳步輕緩的監考老師。
試卷下發。
他先通覽全卷。
——題型，和上次相近。
深吸一口氣，提筆。
第一題，求極限。
“解：原式=……”
筆尖沙沙作響，這一次，沒有一絲卡頓。
深夜背過的定義、草稿紙上算過百遍的題型、牛皮紙包上一個個被劃掉的紅圈……全都在這一刻，自動湧出來。
他不是在解題。
是在覆現工序。
像父親擰螺絲：對正、下壓、順時針三圈半。
不多，不少。
一步一規，一步一據。
遇到中值定理證明題，他頓了半秒。
草稿紙上輕輕一畫，那個冬夜、手電光、蚊帳網格、紅筆例題……瞬間清晰。
“令 F(x)=……”
落筆篤定。
交卷時，還剩十五分鐘。
他檢查三遍，穩穩放下筆。
陽光從雲層縫隙斜射進來，落在桌角，明亮而安靜。
他沒有想分數。
只是收好筆，起身，走出教室。
成績三天後公布。
這三天，陳實異常平靜。上課、吃飯、去圖書館，那本重新裝訂、厚了一倍的高數躺在書包裏，他沒有再翻。
該做的，他都做了。
第三天下午，布告欄前圍滿了人。
陳實站在外圍，等人潮散去，才慢慢走近。
白紙黑字，按學號排列。
他指尖緩緩下移——
94011 陳實高等數學（上） 74分合格
合格。
陳實盯著這兩個字，看了很久，久到眼眶發酸。
然後退後一步，轉身離開。
沒有歡呼，沒有奔跑，沒有告訴任何人。
他獨自走在冬日的校園裏，風微涼，陽光幹凈。
他走進食堂，來到那個熟悉的小炒窗口。
“阿姨，一份菠蘿炒雞。”
“五塊。”
他數出五塊菜票遞進去。
鍋裏滋啦作響，甜香、油香、果香在冷空氣裏散開，溫暖得讓人安心。
鋁制飯盒遞出：金黃菠蘿、嫩白雞肉、紅椒點綴，湯汁亮潤。
他在角落坐下，慢慢吃。
先咬一塊菠蘿，酸甜炸開。
再吃一口雞肉，嫩而入味。
最後舀一勺湯汁澆在飯上，酸、甜、鹹、鮮混在一起。
他忽然想起很多年前，母親第一次做這道菜。
小時候的他趴在門口問：“媽，為什麽菠蘿要和雞一起炒？”
母親一邊翻炒一邊說：
“酸和甜、鹹混在一起才好吃。就像日子，有苦有甜，才是真的。”
那時不懂。
現在，全懂了。
陳實把最後一口飯扒進嘴裏，細細咀嚼。
食堂人聲喧鬧，他坐在角落，安靜地笑了。
嘴角輕輕上揚，眼睛微濕，卻不擦。
74分。
從5分，到54分，再到74分。
從崩潰，到掙紮，到承認失敗，到拆解自己，到死磕到底，到此刻平靜。
他洗幹凈飯盒，放回宿舍，轉身走進圖書館。
這一次，不是去翻高數，是去借下學期的課本。
路過布告欄，他又看了一眼那張成績單。
74分，合格。
他沒有停留，繼續往前走。
一片枯黃的梧桐葉被風吹來，輕輕落在他肩頭。
他拈起，葉脈清晰，像一張走過絕境的地圖。
陳實把葉子，夾進了那本加厚的高數書裏。
書很厚，葉子只露出一小截葉柄。
他知道，多年以後再翻開，他一定會記得這個冬天：
記得這場一個人的戰爭，記得這頓菠蘿炒雞，記得從54到74這二十分，是用多少個凍腳的夜晚、多少節耗空的電池、多少張寫滿又揉掉的草稿紙，一寸一寸，掙來的。
但此刻，他只想往前走。
前方還有更多場考試，更多頓飯，更多座名叫“高數”的山。
可他已經知道怎麽打贏這場仗：
低頭，看腳下，一步一步，踩實了走。
就像父親說的：
聰明人走快路，實在人走遠路。
而他，剛剛走完了最艱難的第一程。
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陳實睜開眼睛，天還是那片灰白，雲沒散，太陽也沒出來。
他撐著鐵架站起身，腿發軟，膝蓋微微發顫。他沒理會，只是彎腰撿起書包，慢慢拍掉褲子上的塵土。
動作很慢，
但每一個，都做得完整、端正。
他把書包甩上肩，轉身，離開操場。
腳步，比來時穩了一些。
回到車間值班室時，天已經擦黑。
父親坐在小桌前，面前擺著兩只搪瓷碗，一菜一飯。菜是青椒炒蛋，蛋煎得微焦，邊緣泛著一層焦黃酥皮，米飯還冒著微弱的熱氣。
父親沒有擡頭，只輕輕吐出兩個字：
“吃飯。”
陳實把書包靠在墻角，在那張掉漆的木凳上坐下。
拿起筷子，扒一口飯入口，米粒偏硬，他慢慢嚼著，一言不發。
父親也沈默。
值班室裏只有電暖器細微的嗡鳴，和遠處車間被厚墻隔得模糊的機器低響。
吃到一半，陳實忽然放下筷子。
“爸。”
“嗯。”
“我補考，54分。”
他盯著碗裏剩下的半碗飯，米粒在燈下泛著瑩白的光。
“還差6分。”
父親夾菜的手頓了一瞬，隨即如常把青椒送進嘴裏。
沈默漫長得讓人窒息，久到陳實以為，父親不會再開口。
然後，父親緩緩說：
“車間的廢品堆裏，有時候能翻出還能用的零件。”
陳實擡起眼。
父親仍沒看他，低頭慢慢咀嚼：
“軸斷了，可以接；齒輪崩了，可以補；外殼銹穿了，可以焊。看著是一堆廢鐵，裏頭藏著能用的東西。”
他頓了頓，
終於擡眼，看向陳實。
那目光不銳利，不溫柔，只是平靜地看著。
“但前提是——
你得承認它是廢品。
不承認，就永遠修不好。”
陳實攥緊了筷子，指尖用力到發白。
他想起那本高數。藍色封面，空白的習題，扉頁上自己工工整整寫下的名字。
想起高中三年，上課走神，作業應付，考試突擊。他從來不肯承認自己“學不會”，只是混、拖、躲，指望某一天突然開竅。
而那一天，從來沒來過。
“爸，”他聲音有些啞，“我是不是，一直在騙自己？”
父親沒有回答。
他把碗裏最後一口飯扒進嘴裏，慢慢嚼完，放下筷子，起身走向工具箱。
打開最底下一層抽屜，拿出一樣東西。
是一把刀。
木柄被父親的手磨了二十多年，泛出溫潤暗紅，刀刃換過無數次，刀，還是那把刀。
父親把刀放在桌上，輕輕推到陳實手邊。
“修東西之前，”他說，“先拆。”
門被輕輕帶上。
值班室裏只剩下陳實，一桌一凳，一盞臺燈，和一把木柄小刀。
陳實看著那本書。
《高等數學（上）》。
封面被他翻得卷邊起皺，空白處寫滿批註、公式、謄抄的例題，紅圈、藍訂、黑總結，密密麻麻。
五個月，他看似用盡了力，卻從來沒真正碰過內核。
他只是在抄，在背，在假裝懂。
這本書，他從未真正擁有過。
陳實把書平攤在桌面，左手按住封面，右手拿起那把刀。
刀刃抵在書脊的裝訂線上。
沒有猶豫。
“嘶——”
紙張被割裂的輕響，在寂靜的夜裏格外清晰。
一頁。
十頁。
五十頁。
一百頁。
三百多頁，他沿著裝訂線，一頁一頁，完完整整，把這本書拆開。
散頁落滿一桌，像一地被抖落的枯葉。
他開始歸類。
講概念的，放一邊。
講例題的，放一邊。
習題，單獨一堆。
五個月了。
他第一次對自己誠實：
我不懂。
我從來沒懂。
我只是在硬撐。
承認自己是廢品，才能重生。
夜深了。
值班室裏只有臺燈一圈昏黃。
陳實坐在散落的紙頁前，影子被拉得很長，投在身後灰白的墻上。
他不累，不餓，不慌。
只覺得踏實——這本書，終於被他拆開了。
他從工具箱裏翻出那支筆桿開裂、用膠布纏著的紅圓珠筆，在最上面一張紙上，畫下一個飽滿、刺眼的圓。
這是他對自己宣告：
這裏，我不懂。
第二張，再畫一個圈。
第三張。
第四張。
第五張。
他一頁一頁翻過，在所有曾經假裝看懂、實則一知半解的地方，鄭重、安靜、不留情面地——
承認不懂。
承認從函數開始，根基就松。
承認背下公式，卻不懂其意。
承認只是做題，不是學習。
承認自己是廢品。
——但廢品，也可以修。
淩晨兩點，陳實畫完最後一個圈。
他放下紅筆，望著滿桌散頁。
他沒數究竟有多少個圈，只清清楚楚記得那三個例外：
三個小小的勾。
函數是什麽。
函數的幾種特性。
附錄裏的希臘字母表。
三個勾，兩百多個圈。
他深吸一口氣，拿起第一頁。
函數的概念。
紅圈醒目。
他拿起鉛筆，在圈下寫下第一行屬於自己的話：
“y=f(x)，意思是y跟著x變。”
不是抄的，不是背的。
是他用自己的腦子，翻譯出來的理解。
筆尖微微發顫，字跡不算工整，和印刷體格格不入。
但那是他的。
他繼續寫：
“x變，y就變。x不變，y就不變。
像車間那臺銑床，搖手柄（x），刀頭就走（y）。”
這一刻，數學不再是天上的符號。
它是銑床，是手柄，是切削，是進給，是他從小看到大的、父親手裏的規矩。
極限。
他寫下：
“x無限靠近a，但不等於a。
看的是過程，不是到沒到終點。”
他忽然懂了自己這五個月：
從5到54，他沒“到”，可他已經走了很遠。
第二天，陳實給自己列下一張時間表。
他把散頁按章節重新理好，用倉庫裏的牛皮紙，把每一章單獨包成一個紙包，封面上用黑筆標註：
第一章函數與極限——紅圈17，三角6，勾1
第二章導數與微分——紅圈32，三角8，勾0
第三章微分中值定理——紅圈41，三角5，勾0
……
他把紙包整齊碼在桌角，像碼一堆待修的零件。
然後寫下計劃：
1月14日—1月30日：啃紅圈，一個一個弄懂。
2月5日—2月15日：消化三角，徹底吃透。
2月16日—2月28日：閉卷刷題，模擬考場。
2月29日，第二次補考。
他用紅筆，在日歷上狠狠圈出這一天。
倒計時：四十二天。
從此每一天，都是同一天。
清晨五點，準時坐在桌前，擰亮臺燈。
冷水抹臉，寒意刺骨，人瞬間清醒。
翻開紙包，紅圈、鉛筆、橡皮、草稿，循環往覆。
不懂，就抄。
抄不懂，就拆。
拆不懂，就回到最基礎，回到車間，回到銑床，回到父親手裏那把卡尺。
父親從不多問，只是默默多打一份肉菜，灌滿兩只熱水瓶。柳州最冷那幾天，他會端來一盆涼水，毛巾浸在裏面：
“擦把臉，清醒一下。”
毛巾是涼的，卻被父親的手焐得微微發熱。
春節悄然而過，陳實的心，第一次不在年上。
二十天，紅圈從兩百多，降到一百多。
三十天，紅圈剩不到五十。
他開始能沈下心，一道題啃四十分鐘不放棄；能在草稿紙上畫滿三頁，只為驗證一個邏輯；能坦然面對“我不會”，再一點點把“不會”變成“會”。
他不再問能不能過。
只問：今天，消滅了幾個圈。
像父親在車間，面對一堆待修零件，一個一個檢查、清洗、打磨、修覆。
能修好的，盡力；修不好的，認命。但每一個，都認真對待。
第四十二天，最後一個紅圈被劃掉。
是定積分。
他花了整整三天，從“分割、近似、求和、取極限”八個字開始，一句一句拆解。曲邊梯形切成無數細條，無數細條拼成整體。
他忽然明白：
積分，就是把微小一點點攢起來，成為完整。
他這四十二天，也是在積分。
每一天，都是一小段。
每一個紅圈，都是一小片。
他不知道加起來夠不夠60分，但他知道，每一片，都已拼到最實。
剩下的，交給極限。
補考那天，柳州終於放晴。
陳實走進那間三十人的小教室，依舊靠窗朝北的位置，依舊是那位腳步輕緩的監考老師。
試卷下發。
他先通覽全卷。
——題型，和上次相近。
深吸一口氣，提筆。
第一題，求極限。
“解：原式=……”
筆尖沙沙作響，這一次，沒有一絲卡頓。
深夜背過的定義、草稿紙上算過百遍的題型、牛皮紙包上一個個被劃掉的紅圈……全都在這一刻，自動湧出來。
他不是在解題。
是在覆現工序。
像父親擰螺絲：對正、下壓、順時針三圈半。
不多，不少。
一步一規，一步一據。
遇到中值定理證明題，他頓了半秒。
草稿紙上輕輕一畫，那個冬夜、手電光、蚊帳網格、紅筆例題……瞬間清晰。
“令 F(x)=……”
落筆篤定。
交卷時，還剩十五分鐘。
他檢查三遍，穩穩放下筆。
陽光從雲層縫隙斜射進來，落在桌角，明亮而安靜。
他沒有想分數。
只是收好筆，起身，走出教室。
成績三天後公布。
這三天，陳實異常平靜。上課、吃飯、去圖書館，那本重新裝訂、厚了一倍的高數躺在書包裏，他沒有再翻。
該做的，他都做了。
第三天下午，布告欄前圍滿了人。
陳實站在外圍，等人潮散去，才慢慢走近。
白紙黑字，按學號排列。
他指尖緩緩下移——
94011 陳實高等數學（上） 74分合格
合格。
陳實盯著這兩個字，看了很久，久到眼眶發酸。
然後退後一步，轉身離開。
沒有歡呼，沒有奔跑，沒有告訴任何人。
他獨自走在冬日的校園裏，風微涼，陽光幹凈。
他走進食堂，來到那個熟悉的小炒窗口。
“阿姨，一份菠蘿炒雞。”
“五塊。”
他數出五塊菜票遞進去。
鍋裏滋啦作響，甜香、油香、果香在冷空氣裏散開，溫暖得讓人安心。
鋁制飯盒遞出：金黃菠蘿、嫩白雞肉、紅椒點綴，湯汁亮潤。
他在角落坐下，慢慢吃。
先咬一塊菠蘿，酸甜炸開。
再吃一口雞肉，嫩而入味。
最後舀一勺湯汁澆在飯上，酸、甜、鹹、鮮混在一起。
他忽然想起很多年前，母親第一次做這道菜。
小時候的他趴在門口問：“媽，為什麽菠蘿要和雞一起炒？”
母親一邊翻炒一邊說：
“酸和甜、鹹混在一起才好吃。就像日子，有苦有甜，才是真的。”
那時不懂。
現在，全懂了。
陳實把最後一口飯扒進嘴裏，細細咀嚼。
食堂人聲喧鬧，他坐在角落，安靜地笑了。
嘴角輕輕上揚，眼睛微濕，卻不擦。
74分。
從5分，到54分，再到74分。
從崩潰，到掙紮，到承認失敗，到拆解自己，到死磕到底，到此刻平靜。
他洗幹凈飯盒，放回宿舍，轉身走進圖書館。
這一次，不是去翻高數，是去借下學期的課本。
路過布告欄，他又看了一眼那張成績單。
74分，合格。
他沒有停留，繼續往前走。
一片枯黃的梧桐葉被風吹來，輕輕落在他肩頭。
他拈起，葉脈清晰，像一張走過絕境的地圖。
陳實把葉子，夾進了那本加厚的高數書裏。
書很厚，葉子只露出一小截葉柄。
他知道，多年以後再翻開，他一定會記得這個冬天：
記得這場一個人的戰爭，記得這頓菠蘿炒雞，記得從54到74這二十分，是用多少個凍腳的夜晚、多少節耗空的電池、多少張寫滿又揉掉的草稿紙，一寸一寸，掙來的。
但此刻，他只想往前走。
前方還有更多場考試，更多頓飯，更多座名叫“高數”的山。
可他已經知道怎麽打贏這場仗：
低頭，看腳下，一步一步，踩實了走。
就像父親說的：
聰明人走快路，實在人走遠路。
而他，剛剛走完了最艱難的第一程。
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