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洱海的早晨是慢慢醒過來的。
先是最遠處的山脊線泛出一點灰白，像水墨畫裏最淡的那一筆。然後是天空，從深藍褪成淺藍，再從淺藍裏透出幾縷粉紅色的雲霞。最後是湖面——陽光從山的背後漫過來，把整個洱海染成一片流動的金色，波光粼粼，碎成萬千片魚鱗。
程逾明站在坡地上，看著這一幕，感覺自己像在看一場專屬的日出秀。
不對，不是專屬。
他側頭看了看身邊——譚延之也站在那裏，手裏拿著那卷施工圖紙，晨風把他的頭發吹得有點亂，幾縷發絲貼在額前，在金色的光線裏泛著柔軟的光澤。
是兩個人的專屬。
“怎麽樣？”程逾明問，“選對地方了吧？”
譚延之看著眼前的景色，沈默了兩秒，然後說：“還行。”
“還行？”程逾明瞪大眼睛，“這叫還行？面朝蒼山洱海，背靠田園村落，日出日落無遮擋，離古城不遠不近剛剛好——這叫還行？”
譚延之轉頭看他：“那你想聽什麽？”
程逾明想了想：“比如‘程逾明你真是個天才’？或者‘這地方簡直是人間仙境’？或者……”
“程逾明。”譚延之打斷他。
“嗯？”
“你話太多了。”
程逾明：“……”
譚延之低頭繼續看圖紙，但嘴角很輕地彎了一下。
程逾明看見了。
他滿意地收回視線，繼續欣賞眼前的風景。
身後傳來機器轟鳴聲，幾臺挖掘機正在平整土地。工人們戴著安全帽走來走去，有人拉線測量，有人搬運材料，有人對著圖紙指指點點。一片熱火朝天的景象。
“明延居”。
這個名字是兩個人一起想的——各取一字，拼在一起，聽起來像個正經的民宿名字，又像是某種隱秘的宣告。
程逾明轉身看向那片即將動工的土地。按照設計圖，這裏會是主樓，那裏是庭院，那邊是無邊泳池，面朝洱海，可以在水裏看夕陽。再往後是幾棟獨立的小院，每間都有落地窗，躺在床上就能看見蒼山的雪。
他想象著一年後的樣子。
那時候，這裏會有客人，會有笑聲，會有炊煙，會有屬於他們的、真正的家。
“奠基儀式幾點？”譚延之間。
“十點十八分。”程逾明說，“我媽找大師算的，說是吉時。”
“你媽？”
“嗯。”程逾明點頭，“她聽說我們要合夥開民宿，高興得不得了，非要找大師算日子。還說要來參加奠基，被我爸攔住了。”
“為什麽攔？”
“怕她太激動，在工地上哭。”程逾明說，“我媽淚點低，看到這種場面容易控制不住。”
譚延之想象了一下那個畫面，沒說話。
程逾明也想象了一下，然後說：“不過我爸可能也想多了。我媽要是真來，哭的肯定不是他。”
“那是誰？”
“你。”程逾明看著他，“她會拉著你的手哭，說‘小譚啊，這些年辛苦你了，以後我們逾明就交給你了’。然後塞給你一個大紅包。”
譚延之沈默了兩秒：“紅包能要嗎？”
“能。”程逾明一本正經，“那是改口費。”
譚延之看著他：“改什麽口？”
程逾明張了張嘴，發現自己把自己繞進去了。他咳了一聲，假裝去看挖掘機，耳尖有點紅。
譚延之沒再追問，但嘴角那點笑意更深了。
時間還早，兩人在坡地上慢慢走著。腳下的土地還帶著清晨的露水，踩上去軟軟的，留下一串淺淺的腳印。遠處有幾個早起的村民在田裏勞作，彎腰的身影在晨光裏像一幅剪影畫。
程逾明走著走著，忽然停下腳步。
“就這兒。”他說。
譚延之看著他：“什麽？”
程逾明指了指腳下的一塊地：“就在這兒。”
譚延之低頭看了看——和周圍沒什麽區別，一樣的紅土，一樣的野草，一樣的露水。他不解地看向程逾明。
程逾明沒解釋。他蹲下身，從口袋裏掏出一個東西——那是一個密封的金屬盒，銀色的，巴掌大小，邊角焊得很嚴實，看起來像個縮小版的保險箱。
譚延之楞了一下：“這是什麽？”
“時間膠囊。”程逾明說，擡頭看他，“我準備了很久。”
譚延之在他身邊蹲下，看著那個金屬盒。盒子表面很光滑，沒有任何標記，只有一個小小的鎖扣，扣得很緊。
“裏面是什麽？”他問。
程逾明沒回答。他打開鎖扣，掀開盒蓋。
晨光照進去，照亮了裏面的東西。
第一件，是一疊登機牌。
厚厚一疊，用橡皮筋捆著，邊緣有點磨損，顏色也褪得深淺不一。譚延之接過來，一張一張翻看——
昆明→北京，2017.3.12。
昆明→上海，2018.6.8。
昆明→廣州，2019.9.21。
昆明→杭州，2020.1.5。
昆明→廈門，2021.4.17。
昆明→南京，2022.8.3。
……
每一張的目的地都不一樣，但出發地都一樣：昆明。
譚延之的手停住了。
他擡起頭，看向程逾明。
程逾明沒看他，只是盯著那些登機牌，聲音很輕：“七年。每次出差、旅行、工作，只要能飛，我都盡量從昆明轉機。”
他頓了頓。
“不是順路。是故意。”
“到了機場，不出站，就在到達大廳坐一會兒。有時候喝杯咖啡，有時候看看書，有時候……就坐著發呆。看著那些來接機的人，想，你會不會有一天也站在那裏。”
譚延之沒說話。
他繼續翻那些登機牌，一張一張，一年一年。
七年的時間，被這些小小的紙片串成一條隱秘的軌跡。從昆明出發，飛往各地，再飛回昆明。像一個永遠繞不出去的圓圈，像一封永遠寄不出去的信。
翻到最後一張，是2023年2月17日——昆明→成都。
那是他們重逢前的一個月。
程逾明還差一點，就能見到他了。
譚延之把登機牌放回盒子裏，動作很輕，像在觸碰什麽易碎品。
第二件，是一卷膠卷。
柯達的，黑色塑料外殼，上面貼著一張褪色的標簽，用圓珠筆寫著：“2016.6.1，昆明”。
程逾明拿起那卷膠卷，對著光看了看，然後遞給譚延之。
“還記得那天嗎？”
譚延之接過膠卷，盯著那個日期。
2016年6月1日。
兒童節。
那是他們第一次約會的日子。
程逾明說：“那天我帶了相機，拍了很多照片。你、我、我們走過的街、吃過的小店、看過的日落。後來膠卷送去沖洗，我一直留著底片。”
他頓了頓，聲音輕了一點：
“本來想洗出來送給你。但後來……沒機會了。”
譚延之握著那卷膠卷，指腹摩挲著外殼上的標簽。
七年了，字跡已經模糊，但那一天還在。
永遠在。
他把膠卷放回盒子裏。
第三件，是一個小小的紅色絲絨盒子。
很舊了，邊角的絨布已經磨禿，露出一小片金屬。但盒子扣得很緊，像在守護什麽重要的秘密。
譚延之看著那個盒子，心跳突然漏了一拍。
他認得這個盒子。
程逾明打開盒子。
晨光照進去，照亮了兩枚戒指。
鉑金的，素圈，很細，很簡潔，內圈刻著字——“CYMTYZ”。
其中一枚的戒圈內側，有一道很淺的劃痕。
程逾明拿起那枚有劃痕的，對著光看了看。
“畢業前買的。”他說，“想在你生日那天送給你。結果那天你不在宿舍，我等了一晚上，最後把盒子揣在兜裏，帶去了北京。”
他放下戒指，蓋上盒子，放回時間膠囊裏。
“後來搬家的時候弄丟了，以為再也找不到了。沒想到……”
他看向譚延之。
譚延之看著他，沒說話。
但他伸出手，覆在程逾明的手上。
掌心溫熱，那道疤痕貼著程逾明的指節。
程逾明反手握住他。
第四件，是一張紙。
對折著，很薄，上面印著密密麻麻的字。程逾明打開它，譚延之看見那是某份文件的首頁——擡頭寫著“程氏家具新章程”，下面有日期和編號。
“第一頁覆印件。”程逾明說，“我們倆一起熬了三個通宵改出來的那一版。”
他指著最下面一行小字：
“本章程經全體股東一致通過，自簽署之日起生效。”
“簽署那天，我想，”程逾明說，“以後這家公司，不只是我爸的了。也是我們的。”
他頓了頓，笑了：“雖然我們只是小股東，但好歹也算……有點參與感。”
譚延之看著那行字，看著那些密密麻麻的條款和數字，想起那些一起熬夜的日子。那些爭執、討論、推倒重來、最後達成一致的時刻。
每一秒都值得。
他把那張紙折好，放回盒子裏。
四件東西，靜靜地躺在金屬盒中。
七年。
七年的思念，七年的等待，七年的錯過和重逢。
都在這了。
程逾明合上盒蓋，鎖緊鎖扣。他站起身，看著腳下的這塊土地。
“就埋這兒。”他說，“等明延居建好，這個位置剛好是庭院中央。以後我們每天都能路過。”
譚延之也站起來，站在他身邊。
“不怕被人挖出來？”他問。
程逾明想了想：“挖出來就挖出來。反正到時候，裏面那些東西……”
他轉頭看向譚延之，眼睛在晨光裏亮得驚人。
“都已經實現了。”
譚延之看著他，看了很久。
然後他伸出手，從口袋裏掏出一樣東西。
程逾明低頭一看——是個小鐵盒，薄荷糖的盒子，但明顯不是新的，邊角磨損得厲害，上面的字都模糊了。
“這是什麽？”他問。
譚延之打開盒子。裏面不是薄荷糖，是一小疊東西——最上面是一張照片，他們大學時的合影，兩個人都笑得很傻；下面是一枚校徽，昆明的，已經褪色了；再下面是一片幹枯的銀杏葉，壓得很平，葉脈清晰可見。
程逾明楞住了。
“七年，”譚延之說，“你攢了登機牌，我攢了這些。”
他拿起那片銀杏葉，對著光看了看。
“我們第一次約會那天，校園裏的銀杏正好黃了。你撿了一片，說要當書簽。後來你走了，葉子沒帶走，我撿起來，留著。”
程逾明盯著那片葉子，盯著那些清晰的葉脈，感覺喉嚨像被什麽堵住了。
他張了張嘴，想說點什麽，但一個字都說不出來。
譚延之把盒子合上，遞給他。
“放進去吧。”他說，“一起埋。”
程逾明接過那個小鐵盒，握在手心裏。
很輕。
但又很重。
他打開時間膠囊，把小鐵盒放進去，和其他四件東西並排放在一起。
然後他蓋上蓋子，鎖緊鎖扣。
兩人一起蹲下身，在那片紅土地上，用手挖了一個小小的坑。
不深，剛好能放下那個金屬盒。
程逾明把盒子放進去，捧起一捧土，輕輕覆蓋在上面。
譚延之也捧起一捧土，覆蓋上去。
一捧，又一捧。
直到那個小坑被填平，和周圍的地面一樣平整。
程逾明站起身，看著那塊看不出任何異樣的土地。晨光灑下來，把紅土染成溫暖的赭石色。有幾株野草被壓彎了，正在慢慢挺直腰桿。
“譚延之。”他開口。
“嗯？”
“你知道這裏面裝的是什麽嗎？”
譚延之想了想：“我們錯過的七年。”
程逾明搖頭。
譚延之看著他：“那是什麽？”
程逾明轉過身，面朝他。晨光從背後照過來，給他的輪廓鍍上了一層毛茸茸的金邊。他的眼睛很亮，亮得像藏了整個洱海的波光。
“是我們錯過的七年時光，”他一字一句地說，“以及——”
他頓了頓。
“我們未來七十年的預約券。”
譚延之看著他。
看著這個人，這個從二十歲愛到三十歲、又將會一直愛下去的人。
看著他眼底映著的晨光，映著的蒼山，映著的洱海，映著的自己。
然後他笑了。
不是那種淡淡的、轉瞬即逝的笑。
是那種從眼睛裏漾開的、像春風拂過湖面的、溫柔得讓人想哭的笑。
“七十年？”他問。
“最少。”程逾明說，“不夠再加。”
譚延之伸出手，把他拉進懷裏。
程逾明把臉埋在他肩窩，深深吸了一口氣。
還是那股熟悉的味道——松木香，顏料，一點點早晨的陽光。
真好。
永遠都這麽好。
遠處，挖掘機還在轟鳴，工人們還在忙碌。
近處，晨光正好，微風不燥。
而在這片即將建起“明延居”的土地上，兩個人擁抱著，腳下埋著一個金屬盒。
盒子裏，裝著七年的等待，和七十年的預約。
等明延居建好，等庭院裏的花開，等他們老了，頭發白了，還能坐在這裏曬太陽。
那時候，他們可以把這個盒子挖出來。
看看那些登機牌，看看那卷膠卷，看看那兩枚戒指，看看那張章程的第一頁。
看看那個薄荷糖盒子裏，那片從二十歲保存到九十歲的銀杏葉。
然後相視一笑。
說：
“你看，我們都兌現了。”
——預約券，沒有過期。
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洱海的早晨是慢慢醒過來的。
先是最遠處的山脊線泛出一點灰白，像水墨畫裏最淡的那一筆。然後是天空，從深藍褪成淺藍，再從淺藍裏透出幾縷粉紅色的雲霞。最後是湖面——陽光從山的背後漫過來，把整個洱海染成一片流動的金色，波光粼粼，碎成萬千片魚鱗。
程逾明站在坡地上，看著這一幕，感覺自己像在看一場專屬的日出秀。
不對，不是專屬。
他側頭看了看身邊——譚延之也站在那裏，手裏拿著那卷施工圖紙，晨風把他的頭發吹得有點亂，幾縷發絲貼在額前，在金色的光線裏泛著柔軟的光澤。
是兩個人的專屬。
“怎麽樣？”程逾明問，“選對地方了吧？”
譚延之看著眼前的景色，沈默了兩秒，然後說：“還行。”
“還行？”程逾明瞪大眼睛，“這叫還行？面朝蒼山洱海，背靠田園村落，日出日落無遮擋，離古城不遠不近剛剛好——這叫還行？”
譚延之轉頭看他：“那你想聽什麽？”
程逾明想了想：“比如‘程逾明你真是個天才’？或者‘這地方簡直是人間仙境’？或者……”
“程逾明。”譚延之打斷他。
“嗯？”
“你話太多了。”
程逾明：“……”
譚延之低頭繼續看圖紙，但嘴角很輕地彎了一下。
程逾明看見了。
他滿意地收回視線，繼續欣賞眼前的風景。
身後傳來機器轟鳴聲，幾臺挖掘機正在平整土地。工人們戴著安全帽走來走去，有人拉線測量，有人搬運材料，有人對著圖紙指指點點。一片熱火朝天的景象。
“明延居”。
這個名字是兩個人一起想的——各取一字，拼在一起，聽起來像個正經的民宿名字，又像是某種隱秘的宣告。
程逾明轉身看向那片即將動工的土地。按照設計圖，這裏會是主樓，那裏是庭院，那邊是無邊泳池，面朝洱海，可以在水裏看夕陽。再往後是幾棟獨立的小院，每間都有落地窗，躺在床上就能看見蒼山的雪。
他想象著一年後的樣子。
那時候，這裏會有客人，會有笑聲，會有炊煙，會有屬於他們的、真正的家。
“奠基儀式幾點？”譚延之間。
“十點十八分。”程逾明說，“我媽找大師算的，說是吉時。”
“你媽？”
“嗯。”程逾明點頭，“她聽說我們要合夥開民宿，高興得不得了，非要找大師算日子。還說要來參加奠基，被我爸攔住了。”
“為什麽攔？”
“怕她太激動，在工地上哭。”程逾明說，“我媽淚點低，看到這種場面容易控制不住。”
譚延之想象了一下那個畫面，沒說話。
程逾明也想象了一下，然後說：“不過我爸可能也想多了。我媽要是真來，哭的肯定不是他。”
“那是誰？”
“你。”程逾明看著他，“她會拉著你的手哭，說‘小譚啊，這些年辛苦你了，以後我們逾明就交給你了’。然後塞給你一個大紅包。”
譚延之沈默了兩秒：“紅包能要嗎？”
“能。”程逾明一本正經，“那是改口費。”
譚延之看著他：“改什麽口？”
程逾明張了張嘴，發現自己把自己繞進去了。他咳了一聲，假裝去看挖掘機，耳尖有點紅。
譚延之沒再追問，但嘴角那點笑意更深了。
時間還早，兩人在坡地上慢慢走著。腳下的土地還帶著清晨的露水，踩上去軟軟的，留下一串淺淺的腳印。遠處有幾個早起的村民在田裏勞作，彎腰的身影在晨光裏像一幅剪影畫。
程逾明走著走著，忽然停下腳步。
“就這兒。”他說。
譚延之看著他：“什麽？”
程逾明指了指腳下的一塊地：“就在這兒。”
譚延之低頭看了看——和周圍沒什麽區別，一樣的紅土，一樣的野草，一樣的露水。他不解地看向程逾明。
程逾明沒解釋。他蹲下身，從口袋裏掏出一個東西——那是一個密封的金屬盒，銀色的，巴掌大小，邊角焊得很嚴實，看起來像個縮小版的保險箱。
譚延之楞了一下：“這是什麽？”
“時間膠囊。”程逾明說，擡頭看他，“我準備了很久。”
譚延之在他身邊蹲下，看著那個金屬盒。盒子表面很光滑，沒有任何標記，只有一個小小的鎖扣，扣得很緊。
“裏面是什麽？”他問。
程逾明沒回答。他打開鎖扣，掀開盒蓋。
晨光照進去，照亮了裏面的東西。
第一件，是一疊登機牌。
厚厚一疊，用橡皮筋捆著，邊緣有點磨損，顏色也褪得深淺不一。譚延之接過來，一張一張翻看——
昆明→北京，2017.3.12。
昆明→上海，2018.6.8。
昆明→廣州，2019.9.21。
昆明→杭州，2020.1.5。
昆明→廈門，2021.4.17。
昆明→南京，2022.8.3。
……
每一張的目的地都不一樣，但出發地都一樣：昆明。
譚延之的手停住了。
他擡起頭，看向程逾明。
程逾明沒看他，只是盯著那些登機牌，聲音很輕：“七年。每次出差、旅行、工作，只要能飛，我都盡量從昆明轉機。”
他頓了頓。
“不是順路。是故意。”
“到了機場，不出站，就在到達大廳坐一會兒。有時候喝杯咖啡，有時候看看書，有時候……就坐著發呆。看著那些來接機的人，想，你會不會有一天也站在那裏。”
譚延之沒說話。
他繼續翻那些登機牌，一張一張，一年一年。
七年的時間，被這些小小的紙片串成一條隱秘的軌跡。從昆明出發，飛往各地，再飛回昆明。像一個永遠繞不出去的圓圈，像一封永遠寄不出去的信。
翻到最後一張，是2023年2月17日——昆明→成都。
那是他們重逢前的一個月。
程逾明還差一點，就能見到他了。
譚延之把登機牌放回盒子裏，動作很輕，像在觸碰什麽易碎品。
第二件，是一卷膠卷。
柯達的，黑色塑料外殼，上面貼著一張褪色的標簽，用圓珠筆寫著：“2016.6.1，昆明”。
程逾明拿起那卷膠卷，對著光看了看，然後遞給譚延之。
“還記得那天嗎？”
譚延之接過膠卷，盯著那個日期。
2016年6月1日。
兒童節。
那是他們第一次約會的日子。
程逾明說：“那天我帶了相機，拍了很多照片。你、我、我們走過的街、吃過的小店、看過的日落。後來膠卷送去沖洗，我一直留著底片。”
他頓了頓，聲音輕了一點：
“本來想洗出來送給你。但後來……沒機會了。”
譚延之握著那卷膠卷，指腹摩挲著外殼上的標簽。
七年了，字跡已經模糊，但那一天還在。
永遠在。
他把膠卷放回盒子裏。
第三件，是一個小小的紅色絲絨盒子。
很舊了，邊角的絨布已經磨禿，露出一小片金屬。但盒子扣得很緊，像在守護什麽重要的秘密。
譚延之看著那個盒子，心跳突然漏了一拍。
他認得這個盒子。
程逾明打開盒子。
晨光照進去，照亮了兩枚戒指。
鉑金的，素圈，很細，很簡潔，內圈刻著字——“CYMTYZ”。
其中一枚的戒圈內側，有一道很淺的劃痕。
程逾明拿起那枚有劃痕的，對著光看了看。
“畢業前買的。”他說，“想在你生日那天送給你。結果那天你不在宿舍，我等了一晚上，最後把盒子揣在兜裏，帶去了北京。”
他放下戒指，蓋上盒子，放回時間膠囊裏。
“後來搬家的時候弄丟了，以為再也找不到了。沒想到……”
他看向譚延之。
譚延之看著他，沒說話。
但他伸出手，覆在程逾明的手上。
掌心溫熱，那道疤痕貼著程逾明的指節。
程逾明反手握住他。
第四件，是一張紙。
對折著，很薄，上面印著密密麻麻的字。程逾明打開它，譚延之看見那是某份文件的首頁——擡頭寫著“程氏家具新章程”，下面有日期和編號。
“第一頁覆印件。”程逾明說，“我們倆一起熬了三個通宵改出來的那一版。”
他指著最下面一行小字：
“本章程經全體股東一致通過，自簽署之日起生效。”
“簽署那天，我想，”程逾明說，“以後這家公司，不只是我爸的了。也是我們的。”
他頓了頓，笑了：“雖然我們只是小股東，但好歹也算……有點參與感。”
譚延之看著那行字，看著那些密密麻麻的條款和數字，想起那些一起熬夜的日子。那些爭執、討論、推倒重來、最後達成一致的時刻。
每一秒都值得。
他把那張紙折好，放回盒子裏。
四件東西，靜靜地躺在金屬盒中。
七年。
七年的思念，七年的等待，七年的錯過和重逢。
都在這了。
程逾明合上盒蓋，鎖緊鎖扣。他站起身，看著腳下的這塊土地。
“就埋這兒。”他說，“等明延居建好，這個位置剛好是庭院中央。以後我們每天都能路過。”
譚延之也站起來，站在他身邊。
“不怕被人挖出來？”他問。
程逾明想了想：“挖出來就挖出來。反正到時候，裏面那些東西……”
他轉頭看向譚延之，眼睛在晨光裏亮得驚人。
“都已經實現了。”
譚延之看著他，看了很久。
然後他伸出手，從口袋裏掏出一樣東西。
程逾明低頭一看——是個小鐵盒，薄荷糖的盒子，但明顯不是新的，邊角磨損得厲害，上面的字都模糊了。
“這是什麽？”他問。
譚延之打開盒子。裏面不是薄荷糖，是一小疊東西——最上面是一張照片，他們大學時的合影，兩個人都笑得很傻；下面是一枚校徽，昆明的，已經褪色了；再下面是一片幹枯的銀杏葉，壓得很平，葉脈清晰可見。
程逾明楞住了。
“七年，”譚延之說，“你攢了登機牌，我攢了這些。”
他拿起那片銀杏葉，對著光看了看。
“我們第一次約會那天，校園裏的銀杏正好黃了。你撿了一片，說要當書簽。後來你走了，葉子沒帶走，我撿起來，留著。”
程逾明盯著那片葉子，盯著那些清晰的葉脈，感覺喉嚨像被什麽堵住了。
他張了張嘴，想說點什麽，但一個字都說不出來。
譚延之把盒子合上，遞給他。
“放進去吧。”他說，“一起埋。”
程逾明接過那個小鐵盒，握在手心裏。
很輕。
但又很重。
他打開時間膠囊，把小鐵盒放進去，和其他四件東西並排放在一起。
然後他蓋上蓋子，鎖緊鎖扣。
兩人一起蹲下身，在那片紅土地上，用手挖了一個小小的坑。
不深，剛好能放下那個金屬盒。
程逾明把盒子放進去，捧起一捧土，輕輕覆蓋在上面。
譚延之也捧起一捧土，覆蓋上去。
一捧，又一捧。
直到那個小坑被填平，和周圍的地面一樣平整。
程逾明站起身，看著那塊看不出任何異樣的土地。晨光灑下來，把紅土染成溫暖的赭石色。有幾株野草被壓彎了，正在慢慢挺直腰桿。
“譚延之。”他開口。
“嗯？”
“你知道這裏面裝的是什麽嗎？”
譚延之想了想：“我們錯過的七年。”
程逾明搖頭。
譚延之看著他：“那是什麽？”
程逾明轉過身，面朝他。晨光從背後照過來，給他的輪廓鍍上了一層毛茸茸的金邊。他的眼睛很亮，亮得像藏了整個洱海的波光。
“是我們錯過的七年時光，”他一字一句地說，“以及——”
他頓了頓。
“我們未來七十年的預約券。”
譚延之看著他。
看著這個人，這個從二十歲愛到三十歲、又將會一直愛下去的人。
看著他眼底映著的晨光，映著的蒼山，映著的洱海，映著的自己。
然後他笑了。
不是那種淡淡的、轉瞬即逝的笑。
是那種從眼睛裏漾開的、像春風拂過湖面的、溫柔得讓人想哭的笑。
“七十年？”他問。
“最少。”程逾明說，“不夠再加。”
譚延之伸出手，把他拉進懷裏。
程逾明把臉埋在他肩窩，深深吸了一口氣。
還是那股熟悉的味道——松木香，顏料，一點點早晨的陽光。
真好。
永遠都這麽好。
遠處，挖掘機還在轟鳴，工人們還在忙碌。
近處，晨光正好，微風不燥。
而在這片即將建起“明延居”的土地上，兩個人擁抱著，腳下埋著一個金屬盒。
盒子裏，裝著七年的等待，和七十年的預約。
等明延居建好，等庭院裏的花開，等他們老了，頭發白了，還能坐在這裏曬太陽。
那時候，他們可以把這個盒子挖出來。
看看那些登機牌，看看那卷膠卷，看看那兩枚戒指，看看那張章程的第一頁。
看看那個薄荷糖盒子裏，那片從二十歲保存到九十歲的銀杏葉。
然後相視一笑。
說：
“你看，我們都兌現了。”
——預約券，沒有過期。
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