被妥帖收藏的痕跡
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被妥帖收藏的痕跡
鄉城的白藏房在下午三點的陽光裏，白得晃眼。
不是純白，是那種經年累月被高原日照和雨水沖刷出的、帶著溫潤質感的乳白。墻面用當地的粘土夯成，摻了白石粉，陽光一照，整面墻都在發光。屋頂是平的，曬著青稞和玉米，金黃疊著金黃，像給房子戴了頂富麗堂皇的帽子。
程逾明站在一片白房子中間，感覺自己像個闖進牛奶世界的螞蟻。
“哥哥！哥哥！”一群孩子不知從哪裏冒出來，七八個，最大的不過十歲，最小的那個走路還搖搖晃晃。他們圍過來，眼睛亮得像高原上的星星，盯著程逾明胸前的相機，嘰嘰喳喳藏語漢語混著說：“拍照！要拍照！”
程逾明笑了。他蹲下來，把相機調到自拍模式，屏幕翻轉過來：“來，看這裏。”
孩子們立刻炸了鍋。擠著、推著、跳著，都想擠進鏡頭裏。
最小的那個被擠得一個踉蹌，程逾明伸手扶住，順勢把他抱起來放在肩上。孩子先是嚇了一跳，隨即咯咯笑起來，小手緊緊抓住程逾明的頭發。
“別抓頭發，抓肩膀。”程逾明笑著說，但孩子聽不懂，依然抓著他的頭發，力道還不小。
他按下快門。
哢嚓一聲，屏幕定格：一群曬得黝黑的小臉上是毫不掩飾的興奮，眼睛瞪得圓圓的，嘴巴咧到耳根。程逾明自己也在鏡頭裏，笑得毫無陰霾，右肩上坐著個流鼻涕的小家夥，小手正扯著他的頭發——看起來痛並快樂著。
“再來一張！”最大的那個孩子喊，是個紮著兩根辮子的小姑娘，門牙缺了一顆，說話漏風，“我要比耶！”
“好，比耶。”程逾明調整角度，“一、二、三——”
又一張。這次孩子們都學會了比耶，雖然有的比成剪刀，有的比成八字，亂七八糟但生機勃勃。程逾明看著屏幕上的照片，忽然覺得，這才是拍照該有的樣子——不是為了構圖，不是為了光線，就是為了這一刻的、真實的快樂。
他教孩子們怎麽自拍，怎麽選濾鏡，怎麽做鬼臉。孩子們學得飛快，很快就搶過相機，互相拍起來。笑聲在白色的巷道裏回蕩，撞在墻上又彈回來，層層疊疊，像陽光下的碎金。
程逾明退到一邊，看著這群鬧騰的小家夥。有個小男孩特別執著於拍自己的鼻孔，對著鏡頭研究了半天，最後得出嚴肅結論：“我的鼻子裏面有黑黑的東西。”
“那是鼻屎。”旁邊的小姑娘嫌棄地說，“臟死了！”
“才不是！是寶藏！”
孩子們又笑成一團。程逾明也笑，笑到肚子有點疼。他靠在墻上，陽光曬得後背暖洋洋的，左肩的刺青又在發癢——這次不是疼，是那種蘇醒後的、慵懶的舒展。
他忽然想起什麽，擡起頭，目光在巷道裏搜尋。
然後看見了譚延之。
那人坐在不遠處的一級石階上，背靠著白色的墻壁，膝蓋上攤著個深棕色的皮質速寫本。他微微低著頭，鉛筆在紙上快速游走，發出沙沙的聲響。陽光從側面打過來，在他身上切出一道清晰的光影分界線——一半在光裏，一半在影裏。
程逾明的心跳漏了一拍。
他沒有立刻走過去，而是站在原地，靜靜地看著。
譚延之畫畫的樣子很專註，眉頭微微皺著，下筆卻毫不猶豫。鉛筆在紙上游走，時而輕時而重，像在彈奏一首無聲的樂曲。
偶爾他會擡起頭，看向程逾明這邊——不，是看向孩子們這邊——看一眼，又低下頭繼續畫。
程逾明忽然好奇，那本子上畫的是什麽。
是這片白藏房？是遠處雲霧繚繞的山？還是這群鬧騰的孩子？
他悄悄地、慢慢地挪動腳步，繞過還在爭搶相機的孩子們，繞到譚延之身後。石階不高，他站在下面，正好能看見譚延之膝蓋上的速寫本。
然後他楞住了。
紙上不是房子，不是山，也不是孩子們。
是他。
鉛筆勾勒出的、簡練卻傳神的線條：他蹲著教孩子們用相機時微彎的脊背，他大笑時眼角堆起的細紋，他抱起孩子時手臂用力的弧度，他靠在墻上曬太陽時放松的側臉。一張又一張，全是他在不同瞬間的樣子。
最新的一幅還沒畫完：他站在陽光下，肩上坐著個孩子，正對著鏡頭笑。
鉛筆只勾出了輪廓，細節還沒填，但那種毫無陰霾的快樂已經從線條裏溢出來，躍然紙上。
程逾明站在那兒，看了很久。
久到譚延之忽然察覺到什麽，猛地轉過頭。
四目相對。
譚延之的眼睛裏閃過一絲罕見的慌亂。他迅速合上速寫本，動作快到差點把鉛筆甩出去。
耳根以肉眼可見的速度泛紅，一路紅到脖頸。
“你……”他開口，聲音有點緊，“什麽時候過來的？”
“剛剛。”程逾明說，努力讓語氣聽起來輕松，“畫什麽呢？給我看看？”
“沒什麽。”譚延之把速寫本緊緊抱在懷裏，那架勢像在護著什麽國家機密，“畫得不好，湊合能看。”
“那我更要看看了。”程逾明爬上石階，在譚延之身邊坐下。兩人挨得很近，肩膀幾乎碰在一起，“讓我看看譚大設計師的‘湊合能看’是什麽水平。”
譚延之沒動。他低著頭，盯著懷裏的速寫本，手指無意識地摩挲著皮質封面。那封面已經磨損得很厲害了，邊角起毛，顏色也褪得深淺不一，顯然常年隨身攜帶、頻繁使用。
程逾明的目光落在封面上，忽然註意到一個細節：本子的右下角，用極細的銀線繡著兩個字母——C.Y.M。
他的心臟猛地一跳。
那是他名字的縮寫。
“這本子……”程逾明聽見自己的聲音有點發幹，“用了很久了？”
譚延之沈默了幾秒，然後很輕地“嗯”了一聲。
“七年？”
這次沈默更久。久到遠處孩子們的嬉笑聲都顯得突兀，久到陽光在兩人之間投下的影子都好像凝固了。
“差不多。”譚延之最終說。
程逾明不知道該說什麽。他看著那個磨損的封面，看著那兩個幾乎要磨沒了的字母，感覺喉嚨裏堵了什麽東西，咽不下去也吐不出來。
七年。一本速寫本用了七年。
這得畫了多少張畫？這得陪這個人走過多少地方？這得在多少個夜晚被打開，鉛筆在紙上沙沙作響，記錄下那些無人訴說的時刻？
他忽然很想看看裏面的內容。不是只看剛才那些畫，是看全部。看這七年裏，譚延之都用這支筆畫下了什麽。
但他沒有開口。有些邊界，需要尊重。就像有些秘密，需要等待對方主動揭開。
“孩子們在叫你。”譚延之忽然說，目光看向巷道那頭。
程逾明轉過頭，看見那個紮辮子的小姑娘正朝他揮手，相機舉得高高的：“哥哥！來拍照！我們想到新姿勢了！”
他笑了，站起身。離開前，他最後看了一眼譚延之懷裏的速寫本。
就在那一瞥間，他看見本子合攏的縫隙裏，露出一小截金屬的邊緣——銹跡斑斑的，隱約能看見一個刻字。
程逾明的呼吸停了一瞬。
他認出來了。那是他大學時用的書簽，黃銅的，邊緣已經氧化發黑。正面刻著一個“程”字，是他當年一時興起找人刻的，後來不知丟哪兒了，還心疼了好一陣。
原來在這裏。
在譚延之的速寫本裏，夾了七年。
程逾明站在原地，感覺腳下的石板路在搖晃。陽光太烈，刺得他眼睛發酸。遠處孩子們的叫聲、笑聲、相機快門聲，都變得模糊不清，像隔著一層厚厚的水。
“程逾明？”譚延之叫他，聲音裏有一絲不易察覺的緊張。
程逾明回過神。他眨了眨眼，把那陣突如其來的眩暈壓下去，然後扯出一個笑：“來了來了！什麽新姿勢？讓我看看你們這群小鬼能搞出什麽花樣！”
他轉身走向孩子們，步伐故意邁得很大，很穩。走到一半，他忽然回過頭，對還坐在石階上的譚延之說：“對了。”
譚延之擡頭看他。
“那幅畫，”程逾明指了指他懷裏的速寫本，“畫完了給我看看。我覺得……應該畫得挺好的。”
他說完，不等譚延之反應，就重新融入那群吵鬧的孩子裏。小姑娘把相機塞給他，指揮著大家站隊形——要擺成一顆心的形狀，雖然最後擺出來的更像一個被踩扁的土豆。
程逾明蹲下來，透過取景框看著這些鮮活的小臉。陽光太亮，屏幕有些反光，但他依然能看見每個人眼睛裏那種純粹的、毫無保留的快樂。
他按下快門。
哢嚓。
清脆的聲音像某種宣告。
拍完照，孩子們又鬧著要看照片，要看濾鏡，要學怎麽拍視頻。程逾明耐心地教，一個動作一個動作地示範。笑聲在白色的巷道裏此起彼伏，像一串永遠不會斷的珍珠。
偶爾他會擡頭，看向石階那邊。
譚延之還坐在那兒，速寫本重新打開了。鉛筆在紙上移動，偶爾停下，擡頭看向這邊，然後又低下頭。
這次程逾明知道他在畫什麽了。
他在畫這個下午，畫這片白得晃眼的藏房，畫這群吵鬧的孩子，畫那個蹲在孩子中間、笑得毫無陰霾的自己。
而那個自己，正被一支用了七年的鉛筆，記錄在一本用了七年的速寫本裏。
書簽夾在某一頁，銹跡斑斑，字跡模糊。
但還在那裏。
就像有些東西，以為丟了，其實只是被某個人撿起來，妥帖地收好，一帶就是七年。
程逾明教完最後一個孩子，直起身。陽光曬得他後背發燙，左肩的刺青癢得厲害。
他伸手撓了撓，忽然覺得，那道傷痕好像也沒那麽礙眼了。
它也是七年的一部分。
和速寫本一樣，和書簽一樣，和這個陽光燦爛的下午一樣。
都是時間留下的、無法磨滅的痕跡。
而有些痕跡，不需要完美。
只需要真實。
就像譚延之畫裏的那些線條，簡單，直接，卻比任何精雕細琢的肖像都更接近真相。
程逾明走向石階。這次他沒有悄悄繞過去，而是徑直走到譚延之面前，大大方方地伸出手：“畫完了嗎？給我看看。”
譚延之擡起頭。陽光落在他眼睛裏，映出一種覆雜的、難以解讀的情緒。他看了看程逾明伸出的手，又看了看懷裏的速寫本。
然後，很慢地，他把本子遞了過去。
“只有這一頁。”他說，耳根又紅了，“其他的……還沒畫完。”
程逾明接過本子。皮質封面在手裏觸感溫潤，帶著經年使用的柔軟。他翻開剛才那一頁。
鉛筆線條在紙上鋪展開來：他站在孩子們中間，相機掛在脖子上，正彎腰指導一個小男孩。陽光從側面打過來，在他身上投下長長的影子。線條簡潔，卻抓住了每一個細節——微微前傾的肩膀，專註的側臉，甚至脖子上那根因為動作而繃緊的筋。
畫得真好。
好到程逾明看著畫裏的自己，忽然覺得陌生。那是一個他很少見到的自己：放松的，快樂的，毫無防備的。
一個在鏡頭之外、卻在某人畫筆之下的自己。
“確實畫得不好。”程逾明說，聲音有點啞，“也就比我拍的照片好那麽一點點。”
譚延之似乎笑了一下。很淡，但真實。
“還給你。”程逾明把本子還回去，指尖不經意擦過書簽露出的那一小截金屬。冰涼的，粗糙的，帶著七年時光的銹跡。
譚延之接過本子，重新合上。動作很輕，像在合上一本經書。
遠處，孩子們開始唱起歌來。藏語的童謠，調子簡單，卻有一種直擊人心的純凈。歌聲在白墻之間回蕩，乘著陽光，飄向遠山。
程逾明在譚延之身邊坐下。兩人並肩坐在石階上，看著這片白色的世界，和世界裏那些奔跑的小小身影。
“謝謝。”程逾明忽然說。
“謝什麽？”
“謝謝你的畫。”程逾明說，“也謝謝你……留著那枚書簽。”
譚延之沒說話。他只是坐在那兒，懷裏抱著那本用了七年的速寫本，目光落在遠處的雪山上。
陽光在他們之間流淌，溫暖而沈默。
像一條金色的河，緩緩流過七年光陰，流過所有未說出口的話，流過那些被妥帖收藏的痕跡。
最終匯成此刻，這個陽光燦爛的下午，這片白得晃眼的藏房前。
和兩個並肩坐著的人。
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程逾明站在一片白房子中間，感覺自己像個闖進牛奶世界的螞蟻。
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程逾明笑了。他蹲下來，把相機調到自拍模式，屏幕翻轉過來：“來，看這裏。”
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最小的那個被擠得一個踉蹌，程逾明伸手扶住，順勢把他抱起來放在肩上。孩子先是嚇了一跳，隨即咯咯笑起來，小手緊緊抓住程逾明的頭發。
“別抓頭發，抓肩膀。”程逾明笑著說，但孩子聽不懂，依然抓著他的頭發，力道還不小。
他按下快門。
哢嚓一聲，屏幕定格：一群曬得黝黑的小臉上是毫不掩飾的興奮，眼睛瞪得圓圓的，嘴巴咧到耳根。程逾明自己也在鏡頭裏，笑得毫無陰霾，右肩上坐著個流鼻涕的小家夥，小手正扯著他的頭發——看起來痛並快樂著。
“再來一張！”最大的那個孩子喊，是個紮著兩根辮子的小姑娘，門牙缺了一顆，說話漏風，“我要比耶！”
“好，比耶。”程逾明調整角度，“一、二、三——”
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他教孩子們怎麽自拍，怎麽選濾鏡，怎麽做鬼臉。孩子們學得飛快，很快就搶過相機，互相拍起來。笑聲在白色的巷道裏回蕩，撞在墻上又彈回來，層層疊疊，像陽光下的碎金。
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然後看見了譚延之。
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程逾明的心跳漏了一拍。
他沒有立刻走過去，而是站在原地，靜靜地看著。
譚延之畫畫的樣子很專註，眉頭微微皺著，下筆卻毫不猶豫。鉛筆在紙上游走，時而輕時而重，像在彈奏一首無聲的樂曲。
偶爾他會擡起頭，看向程逾明這邊——不，是看向孩子們這邊——看一眼，又低下頭繼續畫。
程逾明忽然好奇，那本子上畫的是什麽。
是這片白藏房？是遠處雲霧繚繞的山？還是這群鬧騰的孩子？
他悄悄地、慢慢地挪動腳步，繞過還在爭搶相機的孩子們，繞到譚延之身後。石階不高，他站在下面，正好能看見譚延之膝蓋上的速寫本。
然後他楞住了。
紙上不是房子，不是山，也不是孩子們。
是他。
鉛筆勾勒出的、簡練卻傳神的線條：他蹲著教孩子們用相機時微彎的脊背，他大笑時眼角堆起的細紋，他抱起孩子時手臂用力的弧度，他靠在墻上曬太陽時放松的側臉。一張又一張，全是他在不同瞬間的樣子。
最新的一幅還沒畫完：他站在陽光下，肩上坐著個孩子，正對著鏡頭笑。
鉛筆只勾出了輪廓，細節還沒填，但那種毫無陰霾的快樂已經從線條裏溢出來，躍然紙上。
程逾明站在那兒，看了很久。
久到譚延之忽然察覺到什麽，猛地轉過頭。
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譚延之的眼睛裏閃過一絲罕見的慌亂。他迅速合上速寫本，動作快到差點把鉛筆甩出去。
耳根以肉眼可見的速度泛紅，一路紅到脖頸。
“你……”他開口，聲音有點緊，“什麽時候過來的？”
“剛剛。”程逾明說，努力讓語氣聽起來輕松，“畫什麽呢？給我看看？”
“沒什麽。”譚延之把速寫本緊緊抱在懷裏，那架勢像在護著什麽國家機密，“畫得不好，湊合能看。”
“那我更要看看了。”程逾明爬上石階，在譚延之身邊坐下。兩人挨得很近，肩膀幾乎碰在一起，“讓我看看譚大設計師的‘湊合能看’是什麽水平。”
譚延之沒動。他低著頭，盯著懷裏的速寫本，手指無意識地摩挲著皮質封面。那封面已經磨損得很厲害了，邊角起毛，顏色也褪得深淺不一，顯然常年隨身攜帶、頻繁使用。
程逾明的目光落在封面上，忽然註意到一個細節：本子的右下角，用極細的銀線繡著兩個字母——C.Y.M。
他的心臟猛地一跳。
那是他名字的縮寫。
“這本子……”程逾明聽見自己的聲音有點發幹，“用了很久了？”
譚延之沈默了幾秒，然後很輕地“嗯”了一聲。
“七年？”
這次沈默更久。久到遠處孩子們的嬉笑聲都顯得突兀，久到陽光在兩人之間投下的影子都好像凝固了。
“差不多。”譚延之最終說。
程逾明不知道該說什麽。他看著那個磨損的封面，看著那兩個幾乎要磨沒了的字母，感覺喉嚨裏堵了什麽東西，咽不下去也吐不出來。
七年。一本速寫本用了七年。
這得畫了多少張畫？這得陪這個人走過多少地方？這得在多少個夜晚被打開，鉛筆在紙上沙沙作響，記錄下那些無人訴說的時刻？
他忽然很想看看裏面的內容。不是只看剛才那些畫，是看全部。看這七年裏，譚延之都用這支筆畫下了什麽。
但他沒有開口。有些邊界，需要尊重。就像有些秘密，需要等待對方主動揭開。
“孩子們在叫你。”譚延之忽然說，目光看向巷道那頭。
程逾明轉過頭，看見那個紮辮子的小姑娘正朝他揮手，相機舉得高高的：“哥哥！來拍照！我們想到新姿勢了！”
他笑了，站起身。離開前，他最後看了一眼譚延之懷裏的速寫本。
就在那一瞥間，他看見本子合攏的縫隙裏，露出一小截金屬的邊緣——銹跡斑斑的，隱約能看見一個刻字。
程逾明的呼吸停了一瞬。
他認出來了。那是他大學時用的書簽，黃銅的，邊緣已經氧化發黑。正面刻著一個“程”字，是他當年一時興起找人刻的，後來不知丟哪兒了，還心疼了好一陣。
原來在這裏。
在譚延之的速寫本裏，夾了七年。
程逾明站在原地，感覺腳下的石板路在搖晃。陽光太烈，刺得他眼睛發酸。遠處孩子們的叫聲、笑聲、相機快門聲，都變得模糊不清，像隔著一層厚厚的水。
“程逾明？”譚延之叫他，聲音裏有一絲不易察覺的緊張。
程逾明回過神。他眨了眨眼，把那陣突如其來的眩暈壓下去，然後扯出一個笑：“來了來了！什麽新姿勢？讓我看看你們這群小鬼能搞出什麽花樣！”
他轉身走向孩子們，步伐故意邁得很大，很穩。走到一半，他忽然回過頭，對還坐在石階上的譚延之說：“對了。”
譚延之擡頭看他。
“那幅畫，”程逾明指了指他懷裏的速寫本，“畫完了給我看看。我覺得……應該畫得挺好的。”
他說完，不等譚延之反應，就重新融入那群吵鬧的孩子裏。小姑娘把相機塞給他，指揮著大家站隊形——要擺成一顆心的形狀，雖然最後擺出來的更像一個被踩扁的土豆。
程逾明蹲下來，透過取景框看著這些鮮活的小臉。陽光太亮，屏幕有些反光，但他依然能看見每個人眼睛裏那種純粹的、毫無保留的快樂。
他按下快門。
哢嚓。
清脆的聲音像某種宣告。
拍完照，孩子們又鬧著要看照片，要看濾鏡，要學怎麽拍視頻。程逾明耐心地教，一個動作一個動作地示範。笑聲在白色的巷道裏此起彼伏，像一串永遠不會斷的珍珠。
偶爾他會擡頭，看向石階那邊。
譚延之還坐在那兒，速寫本重新打開了。鉛筆在紙上移動，偶爾停下，擡頭看向這邊，然後又低下頭。
這次程逾明知道他在畫什麽了。
他在畫這個下午，畫這片白得晃眼的藏房，畫這群吵鬧的孩子，畫那個蹲在孩子中間、笑得毫無陰霾的自己。
而那個自己，正被一支用了七年的鉛筆，記錄在一本用了七年的速寫本裏。
書簽夾在某一頁，銹跡斑斑，字跡模糊。
但還在那裏。
就像有些東西，以為丟了，其實只是被某個人撿起來，妥帖地收好，一帶就是七年。
程逾明教完最後一個孩子，直起身。陽光曬得他後背發燙，左肩的刺青癢得厲害。
他伸手撓了撓，忽然覺得，那道傷痕好像也沒那麽礙眼了。
它也是七年的一部分。
和速寫本一樣，和書簽一樣，和這個陽光燦爛的下午一樣。
都是時間留下的、無法磨滅的痕跡。
而有些痕跡，不需要完美。
只需要真實。
就像譚延之畫裏的那些線條，簡單，直接，卻比任何精雕細琢的肖像都更接近真相。
程逾明走向石階。這次他沒有悄悄繞過去，而是徑直走到譚延之面前，大大方方地伸出手：“畫完了嗎？給我看看。”
譚延之擡起頭。陽光落在他眼睛裏，映出一種覆雜的、難以解讀的情緒。他看了看程逾明伸出的手，又看了看懷裏的速寫本。
然後，很慢地，他把本子遞了過去。
“只有這一頁。”他說，耳根又紅了，“其他的……還沒畫完。”
程逾明接過本子。皮質封面在手裏觸感溫潤，帶著經年使用的柔軟。他翻開剛才那一頁。
鉛筆線條在紙上鋪展開來：他站在孩子們中間，相機掛在脖子上，正彎腰指導一個小男孩。陽光從側面打過來，在他身上投下長長的影子。線條簡潔，卻抓住了每一個細節——微微前傾的肩膀，專註的側臉，甚至脖子上那根因為動作而繃緊的筋。
畫得真好。
好到程逾明看著畫裏的自己，忽然覺得陌生。那是一個他很少見到的自己：放松的，快樂的，毫無防備的。
一個在鏡頭之外、卻在某人畫筆之下的自己。
“確實畫得不好。”程逾明說，聲音有點啞，“也就比我拍的照片好那麽一點點。”
譚延之似乎笑了一下。很淡，但真實。
“還給你。”程逾明把本子還回去，指尖不經意擦過書簽露出的那一小截金屬。冰涼的，粗糙的，帶著七年時光的銹跡。
譚延之接過本子，重新合上。動作很輕，像在合上一本經書。
遠處，孩子們開始唱起歌來。藏語的童謠，調子簡單，卻有一種直擊人心的純凈。歌聲在白墻之間回蕩，乘著陽光，飄向遠山。
程逾明在譚延之身邊坐下。兩人並肩坐在石階上，看著這片白色的世界，和世界裏那些奔跑的小小身影。
“謝謝。”程逾明忽然說。
“謝什麽？”
“謝謝你的畫。”程逾明說，“也謝謝你……留著那枚書簽。”
譚延之沒說話。他只是坐在那兒，懷裏抱著那本用了七年的速寫本，目光落在遠處的雪山上。
陽光在他們之間流淌，溫暖而沈默。
像一條金色的河，緩緩流過七年光陰，流過所有未說出口的話，流過那些被妥帖收藏的痕跡。
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