VII
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VII
Le cinquième jour, toujours grace au mouton, ce secret de la vie du petit prince me fut révélé. Il me demanda avec brusquerie, sans préambule, comme le fruit d’un problem longtemps médité en silence.
— Un mouton, s’il mange les arbustes, il mange aussi les fleurs
— Un mouton mange tout ce qu’il rencontre.
— Meme les fleurs qui ont des épines
— Oui. Meme les fleurs qui ont des épines.
— Alors les épines, à quoi servent-elles
Je ne le savais pas. J’étais alors très occupéà essayer de dévisser un boulon trop serré de mon moteur. J’étais très soucieux car ma panne commencait de m’apparaitre comme très grave, et l’eau à boire qui s’épuisait me faisait craindre le pire.
— Les épines, à quoi servent-elles
Le petit prince ne renoncait jamais à une question, une fois qu’il l’avait posée. J’étais irrité par mon boulon et je répondis n’importe quoi:
— Les épines, ca ne sert à rien, c’est de la pure méchanceté de la part des fleurs!
— Oui!
Mais après un silence il me lanca, avec une sorte de rancune:
— Je ne te crois pas! Les fleurs sont faibles. Elles sont naives. Elles se rassurent comme elles peuvent. Elles se croient terribles avec leur épines…
Je ne répondais rien. A cet instant-là je me disais: “Si ce boulon résiste encore, je le ferai sauter d’un coup de marteau.” Le petit prince dérangea de nouveau mes réflexions:
— Et tu crois, toi, que les fleurs…
— Mais non! Mais non! Je ne crois rien! J’ai répondu n’importe quoi. Je m’occupe, moi, de choses sérieuses!
Il me regarda stupéfait.
— De choses sérieuses!
Il me voyait, mon marteau à la main, et les doigts noirs de cambouis, penché sur un object qui lui semblait très laid.
— Tu parles comme les grandes personnes!
Ca me fit un peu honte. Mais, impitoyable, il ajouta:
— Tu confonds tout… tu mélanges tout!
Il était vraiment très irrité. Il secouait au vent des cheveux tout dorés:
— Je connais une planète où il y a un monsieur cramoisi. Il n’a jamais respiré une fleur. Il n’a jamais regardé une étoile. Il n’a jamais aimé personne. Il n’a jamais rien fait d’autre que des additions. Et toute la journée il répète comme toi: “Je suis un homme sérieux! Je suis un homme sérieux!”, et ca le fait gonfler d’orgueil. Mais ce n’est pas un homme, c’est champignon!
— Un quoi
— Un champignon!
Le petit prince était maintenant tout pale de colère.
— Il y a des millions d’années que les fleurs fabriquent des épines. Il y a des millions d’années que les moutons mangent quand meme les fleurs. Et ce n’est pas sérieux de chercher à comprendre pourquoi elles se donnent tant de mal pour se fabriquer des épines qui ne servent jamais à rien Ce n’est pas important la guerre des moutons et des fleurs Ce n’est pas plus sérieux et plus important que les additions d’un gros monsieur rouge Et si je connais, moi, une fleur unique au monde, qui n’existe nulle part, sauf dans ma planète, et qu’un petit mouton peut anéantir d’un seul coup, comme ca, un matin, sans se rendre compte de ce qu’il fait, ce n’est pas important ca!
Il rougit, puis reprit:
— Si quelqu’un aime une fleur qui n’existe qu’à un exemplaire dans les millions et les millions d’étoiles, ca suffit pour qu’il soit heureux quand il les regarde. Il se dit: “Ma fleur est là quelque part…” Mais si le mouton mange la fleur, c’est pour lui comme si brusquement, toutes les étoiles s’éteignaient! Et de n’est pas important ca!
Il ne put rien dire de plus. Il éclata brusquement en sanglots. La nuit était tombée. J’avais laché mes outils. Je me moquais bien de mon marteau, de mon boulon, de la soif et de la mort. Il y avait, sur une étoile, une planète, la mienne, la Terre, un petit prince à consoler! Je le pris dans les bras. Je le bercai. Je lui disais: “La fleur que tu aimes n’est pas en danger… Je lui dessinerai une muselière, à ton mouton… Je te dessinerai une armure pour ta fleur… Je…” Je ne savais pas trop quoi dire. Je me sentais très maladroit. Je ne savais comment l’atteindre, où le rejoindre… C’est tellement mystérieux, le pays des larmes!
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Le cinquième jour, toujours grace au mouton, ce secret de la vie du petit prince me fut révélé. Il me demanda avec brusquerie, sans préambule, comme le fruit d’un problem longtemps médité en silence.
— Un mouton, s’il mange les arbustes, il mange aussi les fleurs
— Un mouton mange tout ce qu’il rencontre.
— Meme les fleurs qui ont des épines
— Oui. Meme les fleurs qui ont des épines.
— Alors les épines, à quoi servent-elles
Je ne le savais pas. J’étais alors très occupéà essayer de dévisser un boulon trop serré de mon moteur. J’étais très soucieux car ma panne commencait de m’apparaitre comme très grave, et l’eau à boire qui s’épuisait me faisait craindre le pire.
— Les épines, à quoi servent-elles
Le petit prince ne renoncait jamais à une question, une fois qu’il l’avait posée. J’étais irrité par mon boulon et je répondis n’importe quoi:
— Les épines, ca ne sert à rien, c’est de la pure méchanceté de la part des fleurs!
— Oui!
Mais après un silence il me lanca, avec une sorte de rancune:
— Je ne te crois pas! Les fleurs sont faibles. Elles sont naives. Elles se rassurent comme elles peuvent. Elles se croient terribles avec leur épines…
Je ne répondais rien. A cet instant-là je me disais: “Si ce boulon résiste encore, je le ferai sauter d’un coup de marteau.” Le petit prince dérangea de nouveau mes réflexions:
— Et tu crois, toi, que les fleurs…
— Mais non! Mais non! Je ne crois rien! J’ai répondu n’importe quoi. Je m’occupe, moi, de choses sérieuses!
Il me regarda stupéfait.
— De choses sérieuses!
Il me voyait, mon marteau à la main, et les doigts noirs de cambouis, penché sur un object qui lui semblait très laid.
— Tu parles comme les grandes personnes!
Ca me fit un peu honte. Mais, impitoyable, il ajouta:
— Tu confonds tout… tu mélanges tout!
Il était vraiment très irrité. Il secouait au vent des cheveux tout dorés:
— Je connais une planète où il y a un monsieur cramoisi. Il n’a jamais respiré une fleur. Il n’a jamais regardé une étoile. Il n’a jamais aimé personne. Il n’a jamais rien fait d’autre que des additions. Et toute la journée il répète comme toi: “Je suis un homme sérieux! Je suis un homme sérieux!”, et ca le fait gonfler d’orgueil. Mais ce n’est pas un homme, c’est champignon!
— Un quoi
— Un champignon!
Le petit prince était maintenant tout pale de colère.
— Il y a des millions d’années que les fleurs fabriquent des épines. Il y a des millions d’années que les moutons mangent quand meme les fleurs. Et ce n’est pas sérieux de chercher à comprendre pourquoi elles se donnent tant de mal pour se fabriquer des épines qui ne servent jamais à rien Ce n’est pas important la guerre des moutons et des fleurs Ce n’est pas plus sérieux et plus important que les additions d’un gros monsieur rouge Et si je connais, moi, une fleur unique au monde, qui n’existe nulle part, sauf dans ma planète, et qu’un petit mouton peut anéantir d’un seul coup, comme ca, un matin, sans se rendre compte de ce qu’il fait, ce n’est pas important ca!
Il rougit, puis reprit:
— Si quelqu’un aime une fleur qui n’existe qu’à un exemplaire dans les millions et les millions d’étoiles, ca suffit pour qu’il soit heureux quand il les regarde. Il se dit: “Ma fleur est là quelque part…” Mais si le mouton mange la fleur, c’est pour lui comme si brusquement, toutes les étoiles s’éteignaient! Et de n’est pas important ca!
Il ne put rien dire de plus. Il éclata brusquement en sanglots. La nuit était tombée. J’avais laché mes outils. Je me moquais bien de mon marteau, de mon boulon, de la soif et de la mort. Il y avait, sur une étoile, une planète, la mienne, la Terre, un petit prince à consoler! Je le pris dans les bras. Je le bercai. Je lui disais: “La fleur que tu aimes n’est pas en danger… Je lui dessinerai une muselière, à ton mouton… Je te dessinerai une armure pour ta fleur… Je…” Je ne savais pas trop quoi dire. Je me sentais très maladroit. Je ne savais comment l’atteindre, où le rejoindre… C’est tellement mystérieux, le pays des larmes!
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